柳如烟的白月光回国不久，我的邻家妹妹也回国了

，烫到胃下面那个不知道是胃还是子宫的位置。

    那热流在她体内蔓延、扩散、像墨水滴进水里一样缓慢地晕开，把她从凌晨四点一直冰封到现在的内脏一点一点地解冻。

    她的眼泪掉进了粥里。

    无声的。

    一滴，两滴，三滴。

    每一滴都在粥的表面砸出一个小小的、圆形的凹陷，然后被热粥的张力托住，在表面漂浮了一瞬，然后裂、消失、和米汤融为一体。

    林川站在厨房门，看着她喝粥。

    他注意到她的睫毛在抖。

    不是那种刻意的、惹怜的轻颤，而是一种无法控制的、像蝴蝶翅膀被雨水打湿后的、沉重的、费力的扑动。

    每眨一下眼，睫毛的尖端就会在下眼睑的皮肤上留下一小片细密的、水珠状的痕迹——那不是泪水，是她凌晨哭肿的眼睑里渗出的组织。

    他注意到她拿碗的手在抖。

    不是害怕，不是伤心，而是一种更生理的、更底层的颤抖——低血糖。

    她的血糖水平在他见过的所有成年中是最低的，因为她经常不吃早餐、午餐随便对付、晚餐在应酬中喝一肚子酒。

    林川每天早上给她熬粥，就是因为她有一次在公司低血糖晕倒，被同事用糖水灌醒，回来哭着跟他说“老公我好害怕，我以为我要死了”。

    他还注意到她的左手无名指上，戒指旁边多了一圈浅浅的、白色的勒痕。

    那是她昨晚摘掉戒指留下的痕迹。

    她摘了很久，久到那一圈皮肤被橡胶般的金属压出了一道永久的、无法回弹的凹槽。

    她把戒指戴回去的时候，那道凹槽比戒指窄，戒指卡在半路，她用了一点力气才把它推到指根——那个过程一定很疼。

    他把目光从那道勒痕上移开，转身走进厨房，拿出另一个碗，盛了第二碗粥，端到走廊的斗柜上，和那双多余的筷子放在一起。

    他没有把那碗粥端给苏小晚。

    他只是放在那里。放在走廊的正中间，放在主卧和客房的中间，放在两个之间那道看不见的、但每一个都能感受到的楚河汉界上。

    客房的门开了。

    苏小晚走了出来。

    她穿了一件林川的衬衫。

    白色的，棉质的，领和袖都已经洗得有些发黄。

    那是林川大学时期买的衣服，穿了很多年，一直不舍得扔。

    衬衫太大，下摆垂到她大腿中段，堪堪遮住部。

    她光着两条腿，脚上穿着林川的拖鞋——灰色的棉拖，鞋底已经磨平了，鞋面上有一只卡通熊的图案，是林川去年双十一凑单买的。

    她没有穿内衣。

    衬衫的布料太薄了，薄到在晨光的透下，她的身体廓像一幅x光片一样清晰——房的影，的凸起，腰线以下的宽阔骨盆，和两腿之间那一小片色的、模糊的、像水墨画里远山的廓。

    她的发没有扎，湿漉漉地披在肩上，发梢还在滴水。

    水滴落在衬衫的肩膀上，洇开一小片透明的、边缘不规则的湿痕，把底下的皮肤映得若隐若现。

    她洗过澡了，用的是林川的沐浴露——那种很便宜的、超市里买一送一的、闻起来像洗衣和工香混合物的味道。

    那种味道从她身上散发出来，和走廊里粥的热气混在一起，形成一种奇怪的、既熟悉又陌生的嗅觉组合。

    熟悉是因为林川每天都在用那个沐浴露，但那个味道从来没有在的皮肤上停留过——它总是在浴室里、在毛巾上、在排水，而不是在另一个的体温中蒸发、扩散、钻进他的鼻腔。

    苏小晚看到走廊斗柜上的粥碗，停了一下。

    她没有看林川，而是看向客厅里的柳如烟。

    两个的目光在走廊和客厅的界处相遇了。

    柳如烟端着粥碗，嘴唇上还沾着一点米汤，眼睛红红的，眼眶里还有没的泪。

    苏小晚站在走廊里，发滴水，光着腿，穿着别的衬衫，嘴角带着一丝刚睡醒的、慵懒的、像猫一样餍足的红润。

    空气在那一瞬间被抽空了。

    不是形容词。

    是客厅里的绿萝叶子真的晃了一下——不是风吹的，是气压的变化。

    两个之间的空气在目光汇的瞬间被某种看不见的力量压缩、抽离、置换，客厅里的氧气浓度在零点几秒内下降了好几个百分点。

    柳如烟先开了。

    “小晚，粥在走廊上，趁热喝。”

    声音平稳，语气温柔，嘴角甚至微微上扬了一个弧度。

    像一位称职的主在关心寄住的客。

    完美无缺的表演。

    如果不是她的手指在粥碗底部掐出了青白色的指节，如果不


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