幻灵幽火

走完第六圈，再有两圈便能苏醒。

    我俯下身，在她额上轻轻落了一个吻。

    她的睫毛动了动，嘴唇微微张开又合上，像是感应到了什么，却没有醒来。

    我伸手，轻轻碰了碰那只歪耳朵布老虎的脑袋——布老虎的耳朵歪得更厉害了，像是在侧耳倾听什么。

    “姐，”我低声说，对着她封闭了五感的意识处，“等我回来。”

    然后我起身穿衣。

    枕边不知什么时候多了一方月白色的帕子——是母亲临走时悄悄垫在那里的，怕我身上残留的津弄脏了锦褥。

    帕角绣着一朵极小的梅花，针脚细密，和她发间那根木簪上的梅花一模一样。

    我将帕子折好收进怀中，推门而出。

    灶房里已经亮起了灯。

    晨光还未完全透亮，灶房内全靠灶膛里跳动的火光和案上一盏小油灯照明。

    暖黄色的光铺在锅灶和案板上，将整个灶房笼在一片温吞的、慵懒的光晕里。

    母亲站在灶台前，背对着门，袖子挽到手肘，露出两截白皙纤细的小臂。

    长发因绾髻而露出整个后颈——那一小片皮肤是我吻过无数遍的地方，此刻在灶火映照下泛着一层薄薄的暖光。

    月白色的法袍在腰间束得紧紧的，勾勒出那道惊心动魄的弧线——腰肢收束得极窄，往下那两瓣丰腴浑圆的将衣料撑得饱满，在弯腰翻饼时轻轻晃动着。

    她做面点的动作远不如她执剑时那般利落——面团在她手下总是不太听话，边缘擀得薄厚不一，翻面时还粘了一下砧板。

    她蹙着眉，重新撒了一层，继续擀。

    那认真的模样和她在灵律阁批阅卷宗时一模一样——只是卷宗换成了面团，狼毫换成了擀杖。

    锅里油热了，面饼锅，滋滋地响。

    葱花的香气混着椒盐和芝麻的焦香从灶台上升起来，在暖黄的灯光下稠得像是能用手捧住。

    她微微偏着观察火候，那专注的表像是在炼制一炉丹药。

    “坐。”她也不回地说，“马上好。”

    我在灶房角落那张矮木桌前坐下。

    桌面上铺着一块洗得发白的粗蓝布，布角用一只粗陶小碗压着。

    她转身将烙好的两张饼端过来——一张搁在我面前的粗瓷盘里，另一张搁在自己面前。

    又从蒸笼里拣出几只翡翠饺码在小碟中，推到我手边。

    再端来一碟腌萝卜、两碗清粥。

    最后从灶上的紫砂壶中倒了两杯热茶，一杯给我，一杯搁在自己手边。

    然后她在我对面坐了下来。

    灶膛里的火还没有熄，噼啪地响着，将她的侧影投在身后的土墙上——发髻因绾得匆忙而微微松散，几缕碎发垂在耳侧，在火光中泛着柔软的细辉。

    她低喝了一粥，唇瓣在碗沿上轻轻抿过，留下一个浅浅的湿痕。

    我们安安静静地吃了一顿饭。

    灶膛里柴火偶尔出噼啪声，院子里有早起的鸟儿在竹枝上啾啾地叫，晨风从窗棂缝隙中钻进来，将油灯的火焰吹得轻轻晃了晃。

    她吃得很慢，每咽一都低着，睫毛低垂，像是在想什么心事。

    一切寻常得像是往后无数个早晨中随意挑出来的一个——仿佛今天不是远行的子，仿佛再过半个时辰我不必登车。

    只是她撕饼的时候，指尖在饼皮上停了太久——停到那片薄薄的饼皮被指温捂得微微发软，停到她自己大概也意识到再停下去就撕不开了，才慢慢地、慢慢地撕下来一小块。

    粥喝了大半碗，饼吃了小半张，她忽然将筷子搁下了。

    “逸儿。”她唤了一声。

    不是林逸，不是小逸——是逸儿。

    那个称呼已经很久没有从她嘴里出来过了。

    上一次她这么唤我，大概是多年前我发高烧的时候，她守在榻边一夜未眠，天亮时摸着我额退烧了，脱喊了一声“逸儿”，喊完自己先愣了一息。

    我抬起。

    她正看着我。

    灶火在她那双丹凤眸里映出两点小小的、跳动的光。

    嘴唇还微微肿着，那是今早喉时磨了太久的痕迹——在油灯暖黄色的光下，那道微肿让她的唇看上去比平时更饱满、更柔软，像一颗被含了很久的果子。

    “饼好吃么？”她问。声音很平，可那语气底下有一层极薄的、只有我能听出的试探。

    “好吃。”

    “比上回在槐树小院烙的如何？”

    “更好些。”

    她点了点，垂下眼，看向自己面前那只粗瓷盘里的饼。

    那张饼被她撕了一小块——缺处露出酥脆的断面，还冒着细细的热气。

    她盯着它看了片刻，又重新抬


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