归晚

味道，皂角的涩，混着一点咖啡的苦。

    她能看到他下上淡淡的胡茬，能看到他喉结微微滚动了一下。

    “唐晚。”他叫她的名字。

    不是“小晚”，不是“晚晚”。是“唐晚”。全名。他很少这样叫她，除非是很认真的时候。

    “嗯。”

    “你知道你在什么吗？”

    唐晚抬看着他的眼睛。台灯的光从侧面打过来，他的眼睛里有她的倒影——穿着灰色睡裙的、发湿漉漉的、肚子微微隆起的她。

    “我知道。”她说。

    唐秋闭了一下眼睛。

    然后他伸出手，握住了她的手腕。

    不是以前那种轻轻复上手背的试探。是握住了，拇指按在她的脉搏上。她的心跳通过那根手指传给他，快而。

    他没有松开。

    他把她的手拉起来，拉到自己的胸，按在他的心脏上。

    “你听听。”他说。

    唐晚的手掌贴着他的胸，隔着薄毛衣，能感觉到他的体温，还有他的心跳。和她的不一样，他的心跳沉稳有力，一下一下的，像鼓点。

    不。不是沉稳。

    她仔细听了。他的心跳也很快，只是藏得很。

    “你听到了吗？”他问。

    唐晚点。

    “你知道这两年我是怎么过的吗？”他的声音还是很低，但有什么东西在底下裂开了，像冰面下的河，“你走了两年，我每天都在想——”

    他没说完。

    他松开她的手腕，退了一步。更多彩

    “你回去吧。”他说。

    “你没说完。”唐晚说。

    “够了。”

    “不够。”

    唐秋看着她，眼睛里那根弦绷到了极限。

    唐晚又往前走了一步。现在他们之间几乎没有距离了。她仰起，嘴唇离他的下很近，近到她的呼吸能落在他皮肤上。

    “你每天都在想什么？”她问。

    唐秋没回答。

    他低下，看着她。台灯的光在他们之间晃动了一下——不知道是谁碰到的。

    他的手指抬起来，碰到了她睡裙的领。

    不是拉。

    只是碰。

    指尖沿着领的边缘划过去，从左到右，慢得像是在描摹什么。

    他的指腹擦过她的锁骨，擦过那道浅浅的凹陷，停在了肩膀的弧线上。

    唐晚的呼吸变得很浅。她的皮肤在他手指经过的地方起了细细的颗粒，像风吹过水面。

    他的手指勾住了她睡裙的吊带。

    不是拉下来，他轻轻勾住了。他的指节抵着她的肩膀，吊带在他的指缝间绷成一条细细的线。

    “唐晚。”他又叫了一声她的名字。

    “嗯。”

    “你再不走，”他说，声音低得几乎听不见，“我就控制不住自己了。”

    唐晚看着他的眼睛。那双眼睛里有她从来没见过的光——不是温柔，不是克制，是被压制了太久之后终于露出来的、原始的、危险的东西。

    她不怕。

    她伸出手，复上了他的手背。就像两年前那晚他做的那样。掌心贴着他的手指，慢慢收紧。

    “那就别控制了。”她说。

    唐秋的呼吸重了一下。

    他的手从她手背下翻过来，反扣住她的手，十指握。他的掌心很热，热到发烫。

    他低下。

    他的额抵住了她的额。

    他们离得太近了。

    近到她的睫毛能扫到他的鼻梁，近到她能看清他眼睛里自己完整的倒影，近到她能感觉到他呼吸里微微的酒意——他今晚喝了酒，不多，但够他做出清醒时不会做的事。

    他的嘴唇离她的嘴唇只差一寸。

    “唐晚。”他第三次叫她的名字。这次的声音是哑的。

    “嗯。”

    “如果你不想，现在就推开我。”

    唐晚没有动。

    他的嘴唇落下来了。

    没落在她唇上。是落在她的眉心。很轻，像一片落叶。然后滑到她的鼻梁，她的鼻尖，她的颧骨——每一下都很轻，像是怕惊动什么。

    唐晚闭着眼睛，手指攥紧了他胸的衣料。

    他的嘴唇停在了她的嘴角。

    呼吸缠。烫的。

    “爸爸。”

    他整个僵了一下。

    然后他吻住了她。

    不是那种试探的、轻轻的吻。

    是压了很久之后终于决堤的吻——他的手扣住她的后脑勺，手指进她半湿的发里，吻得很，带着酒意和克制了太久的欲望。

    唐晚踮起脚尖


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