两生花

打了两个字，删掉了，又打了，又删掉了。最后她只回了一个字——“好。”

    一个字。和很久以前，另一个对她说过的一样。

    她把手机放在灶台上，继续洗菜。

    水龙还开着，水哗哗地流。

    窗外的天快黑了，她打开厨房的灯，橘黄色的光照亮了那一小片空间。

    她站在光里，洗菜，切菜，开火，她靠在灶台边，等着排骨炖熟。

    窗外的柳絮还在飘，不知道飘到哪里去了。

    她看着那些柳絮，想起了河边的那两个。

    也许在食堂吃饭，也许在图书馆看书，也许在场上散步。

    不管在做什么，他们在一起。

    在一起就好了。

    锅里的排骨炖好了，她关了火，盛出来，端到餐桌上。

    一碗饭，一盘排骨，一碗青菜，她坐下来，拿起筷子，夹了一块排骨放进嘴里，嚼了嚼，咽下去。

    排骨炖得很烂，即化，和以前一样。

    她吃着吃着，忽然笑了一下。

    不是想到了什么好笑的事，是她想起了林冉说“周末见”的时候，眼睛里那一点点的光。

    那光她见过的，在很久很久以前，在另一个孩的眼睛里。

    这辈子，那光还在。

    不是为她亮的，但她看到了。

    看到就够了。

    她不需要那光照她，她只需要那光还亮着。

    她把饭吃完，把碗洗了，把锅刷了，把灶台擦净。

    她走出厨房，关了灯，走到客厅，在沙发上坐下来，打开电视。

    电视里在放一档综艺节目，吵吵闹闹的，她一个字都没有听进去。

    她拿起手机，打开林冉的朋友圈。

    最新一条是下午发的，两张照片。

    一张是河边的柳树，柳条垂到水面上，风把柳絮吹起来，白白的，像雪。

    另一张是一个男生的背影，穿着白色卫衣，站在河边，手里拿着一瓶水。

    配文只有两个字——“今天。”赵楠看着那张柳树的照片，认出了那棵柳树。

    那是她扶着的那棵，树很粗，树皮皴裂。

    她看着照片里那棵柳树，想起了她扶着它站住的那一刻，想起了她从柳树后面走出来、站在他们面前的那一刻，想起了她说“小姑娘，我能认识你吗”的那一刻。

    那一刻她用了她这辈子最后的勇气。

    她不怕被拒绝，不怕被当成怪老太太，不怕被当成骗子。

    她只怕错过了之后，再也遇不到了。

    她没有错过，她遇到了。

    她给那条朋友圈点了一个赞。没有评论，不需要评论。

    她把手机放在茶几上，靠着沙发，闭上眼睛。

    电视还在响，吵吵闹闹的，她没有关。

    她不想让这个家太安静了。

    她已经安静了很久了，久到她都快忘了声音是什么样子的。

    今天她在河边听到了那个孩的笑声——脆生生的，像冬天踩碎了一层薄冰。

    她把这个声音存进了心里，和很久以前那个孩说“谢谢嫂子”的声音放在一起。

    两个声音，隔了不知道多少年，在她心里，挨着。

    她睁开眼睛，拿起手机，又看了一遍林冉的像。

    那棵银杏树，金黄色的叶子铺了一地。

    她看着那棵银杏树，想起了很久以前，在南京大学的校园里，她也站在一棵银杏树下。

    那时候她十八岁，穿着白色的羽绒服，手里端着两杯热可可。

    她在等一个，那是一个小孩，十三岁，穿着卡其色的毛呢大衣，发散着，锁骨上挂着一条细细的银链子。

    她递给小孩一杯热可可，小孩接过去了，喝了一。

    四十二年了。她还记得。

    赵楠把手机放下，站起来，走到阳台上。

    窗外的天已经全黑了，路灯亮着，橘黄色的光照在空的停车场上。

    她站在那里，看着路灯下那棵银杏树——小区里也种了一棵银杏树，很多年了，长得很高了，叶子已经开始黄了。

    她看着那棵树，想起了很多事。

    想起了她十八岁的样子，想起了李恩辰十八岁的样子，想起了李欣萌十三岁的样子。

    想起她穿着白婚纱走红毯的样子。

    想起李欣萌躺在床上，鼻子着氧气管，手指勾着她的手掌心，用最后一点力气说出那几个字的样子。

    想起李欣萌的墓碑，想起墓碑上那行金色的字——“李欣萌之墓”。

    想起今天在河边，那个孩告诉她“我叫林冉”。

    林冉。

    不是李欣萌，不是萌萌


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