两生花

在沸腾的水底，周围的泡泡不停地往上冒，她一动不动，水温再高也煮不热她。

    她变得更漂亮了。

    这是所有同学——包括老师和家长——都公认的事实。

    初二那年她十三岁多，身体像一株被春天催生了的植物，几乎是一夜之间抽出了新的枝条：个子又蹿了一截，已经长到了一米六六，在一群还没完全长开的初中生里显得格外修长；发又黑又密，散下来的时候像一匹黑色的绸缎，扎起来的时候发尾会微微翘起一个俏皮的弧度；她的皮肤白得发光，不是那种病态的苍白，是一种透亮的、像上好的瓷器一样的白，阳光照在上面会有一种温润的反光，像月亮被谁擦亮了之后贴在脸上；她的五官在那个年纪已经开始褪去最后一丝属于孩子的圆钝，鼻梁挺直，眉骨的廓清晰而秀气，嘴唇不薄不厚，上唇的唇峰弧度优美得像用毛笔一笔画出来的，不涂唇膏也是淡淡的色，像被樱花浸过一样。

    她走在走廊上的时候，阳光从窗户照进来，落在她的侧脸上，整条走廊都亮了几分——这不是夸张，是好几个同学在不同的场合里说过类似的话，“她走过来的时候我以为有开了灯”“她站在窗边的时候窗户外面那棵树都变好看了”。

    这些赞誉没有让她开心，也没有让她不开心，她听到的时候只是“哦”一声，像听到一个跟自己无关的天气预报，然后继续低写作业，或者继续看着窗外出神，目光落在一个很远很远的地方，远到她的同学们不知道她在看什么，也看不到她在看什么。

    她在看的那个地方，叫南京。

    她的眼睛穿过办公室的玻璃，穿过城市的天际线，穿过七百公里的距离，落在那个灰白色的、外立面严肃得像一个老教授的图书馆上，落在那棵金黄色的银杏树上，落在那双笑起来会弯成月牙的银框眼镜后面的眼睛上，落在那件灰色羽绒服的背影上。

    她的身体坐在教室里，她的灵魂早就飞走了，飞到了那个她只去过一次但已经把每一条路、每一棵树、每一盏路灯都刻进了骨里的地方。

    她回来之后，所有都觉得她变了，但没有知道她为什么变了。

    他们只知道那个初一时还会边看书边笑的孩，那个会礼貌地说“谢谢但是我现在不想谈恋”的孩，那个笑起来眼睛弯弯的、让觉得很温暖的孩，不见了。

    取而代之的是另一个李欣萌——课间不离开座位，不主动跟说话，不参加任何课外活动，不给任何靠近的机会。

    她的课桌上永远摊着一本书，她在看书的时候会把埋得很低，低到发垂下来遮住了半张脸，像一堵用发砌成的墙，把所有挡在外面。

    抽屉里的书越来越多，花花绿绿的，有的还附带了小礼物——一支笔、一个钥匙扣、一颗糖、一朵从学校花坛里偷摘的小花——她看都不看，连同信封一起扔进垃圾桶，动作脆利落，不带任何犹豫，像一个严格执行垃圾分类的，把“可回收”和“不可回收”分得清清楚楚。

    “李欣萌好高冷啊。”这句话在年级里传开了。

    有说她傲，有说她装，有说她不就是长得好看一点吗有什么了不起的，也有说她以前不这样的、她初一时还挺好说话的、不知道受了什么刺激。

    她听到了这些议论，有些是别当面说的（不是对她说的，是对她旁边的同学说的，但声音大到她也能听到），有些是别转告她的，有些是她自己从那些投向她的目光里读出来的。

    她不在乎。

    她在乎的东西太少了，少到只剩下两个：一个是那个刻着两个l的戒指，一个是那个装着所有回忆的u盘。

    这两样东西她每天都带在身上，戒指放在书包侧袋的夹层里，u盘挂在钥匙扣上，钥匙扣每天都会碰到她的腿，走路的时候叮叮当当的，像一个微型的、只有她自己能听到的风铃，每一声都在提醒她——你在等一个，你不能分心，你不能让任何别的走进来，因为你的心已经满了，没有位置了，一个针尖都不进来了。

    她不知道的是，有一个，从初一开始，就在看她了。

    王潇然，初二四班，成绩中上，格内向到近乎透明。

    他在班级里的存在感极低，低到有一次班主任点名的时候漏了他，全班都没有发现，他自己也没有吭声，只是安静地坐在座位上，等老师点到下一个名字的时候，在心里默默地替自己应了一声“到”。

    他的脸上还残留着初一时痘的痕迹，虽然比去年好了一些，但额和下还是能见到几颗红肿的痘痘，像退后留在沙滩上的几块礁石，虽然水已经退了，但礁石还在那里，提醒着们这里曾经被淹没过的水位线。

    他的身材也没有好转，依然是那种浮肿式的胖，校服穿在身上紧绷绷的，坐下来的时候肚子会勒出一个不太体面的弧度。

    他其貌不扬——这四个字是他对自己最客气的评价，如果让他说实话，他会说“丑”，


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