囚禁作精后

着你的时候，像在看你，又像在透过你看别的什么东西。

    不冷不热，不远不近，让你觉得安全，又让你觉得永远够不到底。

    余荔在被子里缩了不知道多久，久到她觉得自己的呼吸都快要把这一小方天地里的氧气耗尽了，她才慢慢地把被子拉下来一条缝，露出一只眼睛。

    杜笍不在床上了。

    余荔把被子整个掀开，坐了起来。

    房间里只有她一个。

    杜笍那边的床单已经凉了，说明她起来有一阵子了。

    床柜上那杯凉透了的水被换成了一杯温的，旁边放着一片润喉糖和一盒没有拆封的布洛芬。

    余荔拿起那片润喉糖，撕开包装，塞进嘴里。清凉的薄荷味在舌尖化开，像一根细细的线，把她从昨晚的混沌里拽了出来。

    她套上杜笍放在床尾的一件净的卫衣，下了床。

    卫衣太大了，几乎盖住了她的短裤，下摆垂到大腿中部，像一条连衣裙。

    她穿着它走出了卧室。

    杜笍在厨房里。

    她站在灶台前，穿着一件简单的白色t恤和一条灰色的家居裤，发随意地扎在脑后，几缕碎发垂在耳侧。

    阳光从厨房的窗户照进来，落在她的侧脸上，把她整个镀上了一层柔和的暖光。

    她正在煎蛋，平底锅里的油发出细微的滋滋声，蛋清在热油里慢慢凝固，边缘变得焦黄卷曲。

    她的动作很熟练，翻面的时机掌握得恰到好处，锅铲一挑一翻，蛋在空中翻了个身，稳稳地落回锅里，蛋黄完整得没有一丝裂痕。

    余荔靠在厨房的门框上，看着她的背影，心里的那种感觉更复杂了。

    杜笍偏过来看了她一眼，目光在她身上那件过大的卫衣上停了一下，然后收回去，继续翻锅里的蛋。

    “桌子上有粥，刚熬好的，趁热喝。”她说，语气和以前没有任何区别，像是在说一件再普通不过的事。

    余荔愣了一下，走到餐桌边坐下来。

    桌上摆着两碗白粥，一碟酱菜，两个煎好的荷包蛋，还有一小碟蒸红薯。

    粥熬得浓稠适度，米粒开了花，表面浮着一层薄薄的米油，一看就是花了时间慢慢熬的，不是电饭煲速成的。

    余荔端起那碗粥，用小勺子搅了搅，热气氤氲上升，模糊了她的视线。

    她想说点什么，但所有的句子到了嘴边都变成了一个形状模糊的东西，咽不下去也吐不出来。她只好低下，一一地喝着粥。

    粥很烫，烫得她舌尖发麻，但这种烫是真实的、具体的、不会让她胡思想的。

    杜笍端着煎好的蛋走过来，在她对面坐下，拿起自己的那碗粥，不紧不慢地喝着。

    两个隔着餐桌安静地吃了一会儿，谁都没有说话。厨房里只有勺子碰碗沿的细微声响和窗外偶尔传来的鸟叫声。

    余荔吃完了碗里的粥，把勺子放下，抬起来看着杜笍。

    杜笍也看着她。

    阳光从窗户照进来，落在两个之间的桌面上，把桌上的碗碟照得白得发亮。

    空气里有粥的热气、煎蛋的焦香和某种更安静的、更的、说不清楚的东西。

    “我没有不喜欢你。”余荔终于开了，声音不大，但每一个字都咬得很清楚，“我只是……需要一点时间来接受。”

    杜笍看着她，没有笑，也没有皱眉，目光平静得像一面湖，那种平静让余荔觉得自己的紧张和慌显得有点可笑。

    “我知道。”杜笍说。

    “我不讨厌你，真的。”余荔又说，像是在确认什么重要的事，“我只是……你明白吗？我一直觉得自己是直的。我从小到大喜欢的都是男生，我对生从来没有那种……那种感觉。可是你不一样。我不知道该怎么形容，你好像……你好像不在那个‘男生’和‘生’的框框里，你就是你。杜笍就是杜笍。”

    她说得有点，语无伦次的，但杜笍听懂了。

    “你不必急着给自己贴标签。”杜笍放下勺子，声音温和而平淡，“也不用急着给昨晚的事下定义。它就是发生了，发生了就已经过去了。你不需要因为一次经历就重新定义自己的取向和身份。”

    余荔看着她，眼眶又有点红了。

    “那我们现在……算什么？”余荔问。

    杜笍偏了偏，似乎在认真思考这个问题。几秒钟后她说：“你想算什么，就算什么。”

    “朋友？”余荔试探着说。

    “朋友。”

    “还是朋友？”

    “还是朋友。”

    “你就……不觉得……那个之后再做朋友会很奇怪吗？”余荔的声音越来越小，小到像在自言自语。

    杜笍看着她，嘴角微微弯了一下。

    “你觉得奇怪吗？”


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