马来工人与中国妻

    她的几乎是立刻起了反应，在罩袍底下悄悄挺立了。

    贾富尔没有抬，只是缓慢地低下，像是在完成一项仪式。

    他那双因老花而眯起的眼睛落在纸张上，指尖微微颤着，把那串数字写下，动作极轻，仿佛在写一个需要保密的名字。

    他的声音沙哑、涩，像沙纸在一块玻璃上摩擦：

    “tiga puluh lima…”

    （三十五……）

    写完这句，他顿住了几秒，手指还搭在纸上，像在回味什么。他没说话，气息轻微地颤动，仿佛指尖仍残留着那颗的温度。

    “罩袍外面量不了罩杯尺寸的，叔叔。”

    马哈迪一边抽烟一边说，语气淡淡，像在谈什么布料材质。

    “tak perlu， cukup dah…”

    （不，不用紧，已经可以了。）

    贾富尔声音低得几乎听不见，像在逃避，也像在自我克制。

    “tipu。”

    （胡说。）

    马哈迪不带绪地打断他，烟雾自他唇齿间散出。

    “saya nak baju ni ikut badan dia betul-betul”

    （我要这件上衣完全合身。）

    然后他看向陆晓灵，声音转柔，却带着不容抗拒的命令：

    “tarik jubah tu sampai ke leher jangan malu pakcik jafar ni kawan lama aku”

    （把罩袍拉到脖子那儿，别害羞。贾富尔大叔是我多年的老朋友了。）

    陆晓灵站在那里，心跳突然漏了一拍。

    她知道这不是第一次“被看”，也不会是最后一次，但此刻，这间狭小、发霉、散发着尸臭和烟味的小裁缝铺，竟让她比工地上更紧张。

    贾富尔已经停下了手，他没有说话，眼睛却死死盯着她，像等一道菜揭盖。

    陆晓灵吸一气。

    那种感觉已经不再陌生——被羞辱的恶心，与被凝视的兴奋，像一对互相啃咬的孪生体，在她身体里对撞。

    她慢慢弯下腰，双手抬起罩袍，动作迟缓得像是在剥一层熟透的皮。

    黑布顺着她的小腿滑上去，首先露出膝盖——苍白，微颤；然后是她的大腿，皮肤上还有一层被热气焖出的细汗光泽；再往上，是赤的阜，毛被汗水打湿，贴在皮肤上；她的腹部微微起伏，每一次呼吸都像一次小小的屈服。

    最后，是她的房。

    松散的罩袍堆在腋下，胸部完全露在空气中。

    已经微微挺立，空气中夹着陈年旧布的霉味、马哈迪吐出的烟、还有贾富尔身体里的旧腐气息。

    贾富尔的眼睛睁大了。

    厚重的眼镜在他鼻梁上反光，镜片后那双眼里藏着某种超出年纪的贪婪，也许是色，也许是久旱之后的震惊。

    他像在看一幅活的画，一个从罩袍里剥开的神像，一个版的圣母。

    他没有说话，只是盯着她的房看，像看着一堆发光的神物，那眼神甚至失去了对“的认知”。

    他此刻所看到的，不是陆晓灵，而是一对等待被膜拜、被蹂躏的体果实。

    卷尺垂在他手里，软塌塌地搭着，像一条疲软却尚未冷却的舌，正喘着粗气。

    “sekarang， ukur betul-betul cawan dia”

    （现在，好好地量她的罩杯。）

    马哈迪的声音平静，却像一记鞭子抽在空气中，打碎了室内的死寂。

    贾富尔的视线紧贴着陆晓灵露的胸脯，她的已经因为紧张、湿热、羞耻而挺立如针，这一瞬她几乎觉得自己是被他眼睛了一遍。

    那种感觉靡而粘稠，像热带的汗水一样渗皮肤下的神经，但也带着一丝刀锋般的刺痛。

    （马哈迪为什么要这么做？为什么非要让这个老男碰我？）

    她在心中低语，却没有退后。

    贾富尔终于举起手中的布尺，动作迟缓，仿佛他正在靠近某种高温物体。然而还未碰到，马哈迪已经走上前来，冷冷地说：

    “bukan begitu ukur macam ni”

    （不是那样的，要像这样量。）

    他握住贾富尔的右手，像是在握住一根老树枝般粗硬的手，然后猛然按在陆晓灵的左上。

    “kau perlu rasa dia betul-betul baru tahu saiz”

    （这样你才会有个准确的感觉。）

    “哦，ya allah……”

    贾富


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