我的高中语文老师

起来。

    “老师，”我说，“我送您到停车场吧。”

    她看了我一眼，没拒绝。

    我们并肩走在校园里。夜晚的风很凉，吹在脸上有些刺痛。路灯把我们的影子投在地上，一长一短，偶尔会重叠在一起。

    “老师，”我打沉默，“您寒假……过得好吗？”

    她沉默了一会儿：“还行。”

    “那个海归博士……”话一出我就后悔了。

    她停下脚步，转看我：“谁告诉你的？”

    “听……听同学说的。”

    她笑了，笑容有些讽刺：“消息传得真快。”

    “老师，”我小心翼翼地问，“您……会辞职吗？”

    “为什么这么问？”

    “因为……”我顿了顿，“因为如果您结婚，可能会换工作。”

    她看着我，夜色里，她的眼睛很亮：“我不会辞职，也不会结婚。”

    “为什么？”

    “因为不想。”她转身继续走，“有些事，不是别说好就是好。鞋合不合脚，只有自己知道。”

    我跟在她身后，心里涌起一莫名的欢喜。她不结婚，她不辞职，她还会在这里，继续当我的老师。

    走到停车场，她拉开车门：“回去吧。”

    “老师，”我说，“您开车小心。”

    “嗯。”她坐进车里，又摇下车窗，“赵晨。”

    “嗯？”

    “好好学习。”她说，“别想太多。”

    车子驶远了。我站在原地，反复咀嚼她最后那句话——“别想太多”。是说学习，还是说别的？更多彩

    接下来的子，我果然每天去办公室补习。半小时，不长不短，足够她讲清楚一个知识点，也足够我贪婪地收集每一个和她相处的瞬间。

    我们之间形成了一种奇异的默契。

    她讲课，我听讲；她提问，我回答；她偶尔会看着我走神，我会在她低时偷偷看她。

    空气里弥漫着一种微妙的张力，像一根绷紧的弦，轻轻一碰就会发出声响。

    但这种平衡很快被打了。

    周五下午，补习结束时，外面下起了雨。春天的第一场雨，细密而冰凉。

    “带伞了吗？”她问。

    “没有。”

    她从柜子里拿出那把蓝色的伞：“拿着吧。”

    “老师您呢？”

    “我开车。”她说，“快走吧，雨大了。”

    我接过伞，走到门，又回：“老师，这把伞……我用了好多次了。”

    “那就继续用。”她也不抬地说。

    走出办公楼，雨果然更大了。我撑开伞，走进雨里。刚走到校门，就看见一个男撑着伞站在那里，似乎在等。

    男三十多岁，穿着考究的灰色大衣，戴着金丝边眼镜，手里捧着一束花。看见我，他愣了一下，随即露出礼貌的微笑。

    “同学，请问杨雯雯老师下班了吗？”他问。

    我的心猛地一沉：“您找杨老师？”

    “对，我是她朋友。”男说，“约好一起吃晚饭。”

    朋友。这个词像针一样扎进我心里。我握紧伞柄，指关节泛白。

    “杨老师应该还在办公室。”我说。

    “谢谢。”男点点，往办公楼走去。

    我站在原地，看着他的背影消失在雨幕中。那束花是色的玫瑰，包装得很美。雨打在上面，花瓣微微颤抖。

    不知站了多久，直到浑身湿透，我才机械地迈开脚步。雨越下越大，伞好像失去了作用，雨水从四面八方打进来，冷得刺骨。

    回到家时，母亲吓了一跳：“怎么淋成这样？伞呢？”

    我这才发现，伞忘在学校了。不，不是忘了，是根本就没带走。

    “忘带了。”我哑着嗓子说。

    “快去洗澡！”母亲推着我进卫生间，“我去煮姜汤。”

    热水冲下来，皮肤渐渐回暖，但心里还是冷的。那个男的脸，那束色的玫瑰，一遍遍在脑海里回放。

    朋友。约好一起吃晚饭。

    所以她不结婚，但不代表没有在追求她。海归博士，金丝边眼镜，色玫瑰……每个细节都像刀子，在我心上划下一道道子。

    洗完澡出来，母亲已经把姜汤端上桌。我埋喝汤，眼泪却掉进碗里。

    “晨晨，”母亲轻声问，“怎么了？”

    “没事。”我说，“就是有点累。”

    母亲没再追问，只是轻轻拍了拍我的背。

    那晚我失眠了。躺在床上，盯着天花板，脑海里全是那个男的样子。他看起来温文尔雅，成熟稳重，和杨雯雯站在一起一定很般配。

    而我呢？一个


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