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第7章 雪落无声(第3/6页)
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饭的侧脸，踮脚够书的动作，还有看见我时那惊讶的眼神。
她为什么提前回来了？她母亲那边有什么事？她一个
住，过年怎么过？
这些问题像泡泡，一个个冒出来，又一个个
灭。我没有资格问，她也不会告诉我。
接下来几天，我每天都去图书馆。说不清是期待再次遇见她，还是只是习惯了那个安静的环境。但再也没见过她。
寒假过去一周，春节临近了。
街上挂起了红灯笼，商店里循环播放着喜庆的音乐。
母亲开始置办年货，我跟着她去了几次超市，推着购物车，看她一样样往车里放东西。
“今年就咱们俩，简单点。”母亲说，但眼里还是有一闪而过的落寞。
除夕前一天，下雪了。不是那种细细的雪沫，是真正的雪花，大片大片的，从灰白的天空飘落。很快，整个城市都白了。
我坐在窗前看雪，手机震动起来。是父亲。
犹豫了很久，我还是接了。
“小晨，”他的声音很哑，“明天……明天除夕，爸爸想……”
“爸，”我打断他，“我和妈一起过。”
电话那
沉默了。我听见他粗重的呼吸声，还有背景里模糊的电视声。
“好，”他最终说，“那……那爸爸祝你新年快乐。”
“嗯。”我说，“您也是。”
挂了电话，胸
堵得慌。
窗外雪越下越大，世界一片纯白。
我盯着那些飞舞的雪花，想起去年的除夕——我们一家三，父亲贴春联，母亲包饺子，我在旁边捣
。
那时候我以为，这样的
子会一直持续下去。
手机又震动了。这次是杨雯雯。
她发来一张照片——图书馆小花园的雪景。长椅白了，树枝白了，一切都覆盖在厚厚的雪下。配文：“下雪了。”
我盯着那张照片看了很久，然后走到窗边，也拍了一张我家窗外的雪景发过去：“嗯，很大。”
“在家？”她问。
“嗯。老师呢？”
“也在家。”
对话停在这里。我看着屏幕上那简单的几个字，忽然有
冲动——想问她是不是一个，想问她年夜饭怎么吃，想问她会不会觉得冷清。
但最终，我只发了一句：“老师新年快乐。”
这次她回得很快：“你也是。新的一年，要更努力。”
“我会的。”
除夕夜，母亲做了一桌菜。虽然只有两个，她还是摆满了整张桌子——红烧鱼，白切
，糖醋排骨，清炒时蔬，还有一锅热腾腾的饺子。
“妈，做太多了。”我说。
“不多，”母亲给我夹了块鱼，“年年有余。”
我们面对面吃饭，电视里播着春晚，歌舞喧闹。窗外不时传来鞭炮声，远处有烟花升起，在夜空中绽开绚烂的光。
“妈，”我举起杯子，“新年快乐。”
母亲笑了，眼角的皱纹舒展开：“新年快乐，晨晨。”
我们碰杯，果汁在玻璃杯里晃动。那一刻，我突然觉得，就算只有两个，也可以是一个完整的家。
吃完饭，我主动收拾碗筷。
母亲坐在沙发上看春晚，手里织着那件已经快完成的毛衣。
水龙流出的热水冲在手上，很暖。
我仔细地洗着每一个碗，像是在完成某种仪式。
手机在袋里震动个不停，是同学们的群发祝福。我一一回复，手指滑动屏幕时，不自觉地点开和杨雯雯的对话框。
最后一条消息还停留在下午。我想了想，又打了一行字：“老师在看春晚吗？”
发送。
然后开始等。一分钟，两分钟，五分钟。就在我以为她不会回时，屏幕亮了。
“在看。你呢？”
“也在看。小品有点无聊。”
“确实。”她回，“不如看书。”
我笑了：“老师在看什么书？”
“《百年孤独》。每年春节都会重读一遍。”
我想象着她坐在灯光下看书的样子，穿着家居服，发松松地挽着，腿上盖着毯子。画面很清晰，清晰得让我心悸。
“那本书我看过，”我说，“但没看懂。”
“正常。我第一次看也没看懂。”她发来一条语音，声音里带着笑意，“马尔克斯说，他写这本书，是希望们能读很多遍。”
我又点开听了一遍。她的笑声很轻，像雪落在掌心，一触即融。
那个除夕夜，我们断断续续地聊了很久。聊书，聊电影，聊各自看过的春晚节目。像两个老朋友，又像两个在寒夜里相互取暖的陌生。
零点钟声敲响时，窗外鞭炮声震耳欲
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她为什么提前回来了？她母亲那边有什么事？她一个
住，过年怎么过？
这些问题像泡泡，一个个冒出来，又一个个
灭。我没有资格问，她也不会告诉我。
接下来几天，我每天都去图书馆。说不清是期待再次遇见她，还是只是习惯了那个安静的环境。但再也没见过她。
寒假过去一周，春节临近了。
街上挂起了红灯笼，商店里循环播放着喜庆的音乐。
母亲开始置办年货，我跟着她去了几次超市，推着购物车，看她一样样往车里放东西。
“今年就咱们俩，简单点。”母亲说，但眼里还是有一闪而过的落寞。
除夕前一天，下雪了。不是那种细细的雪沫，是真正的雪花，大片大片的，从灰白的天空飘落。很快，整个城市都白了。
我坐在窗前看雪，手机震动起来。是父亲。
犹豫了很久，我还是接了。
“小晨，”他的声音很哑，“明天……明天除夕，爸爸想……”
“爸，”我打断他，“我和妈一起过。”
电话那
沉默了。我听见他粗重的呼吸声，还有背景里模糊的电视声。
“好，”他最终说，“那……那爸爸祝你新年快乐。”
“嗯。”我说，“您也是。”
挂了电话，胸
堵得慌。
窗外雪越下越大，世界一片纯白。
我盯着那些飞舞的雪花，想起去年的除夕——我们一家三
，父亲贴春联，母亲包饺子，我在旁边捣。
那时候我以为，这样的
子会一直持续下去。
手机又震动了。这次是杨雯雯。
她发来一张照片——图书馆小花园的雪景。长椅白了，树枝白了，一切都覆盖在厚厚的雪下。配文：“下雪了。”
我盯着那张照片看了很久，然后走到窗边，也拍了一张我家窗外的雪景发过去：“嗯，很大。”
“在家？”她问。
“嗯。老师呢？”
“也在家。”
对话停在这里。我看着屏幕上那简单的几个字，忽然有
冲动——想问她是不是一个，想问她年夜饭怎么吃，想问她会不会觉得冷清。
但最终，我只发了一句：“老师新年快乐。”
这次她回得很快：“你也是。新的一年，要更努力。”
“我会的。”
除夕夜，母亲做了一桌菜。虽然只有两个
，她还是摆满了整张桌子——红烧鱼，白切，糖醋排骨，清炒时蔬，还有一锅热腾腾的饺子。
“妈，做太多了。”我说。
“不多，”母亲给我夹了块鱼，“年年有余。”
我们面对面吃饭，电视里播着春晚，歌舞喧闹。窗外不时传来鞭炮声，远处有烟花升起，在夜空中绽开绚烂的光。
“妈，”我举起杯子，“新年快乐。”
母亲笑了，眼角的皱纹舒展开：“新年快乐，晨晨。”
我们碰杯，果汁在玻璃杯里晃动。那一刻，我突然觉得，就算只有两个
，也可以是一个完整的家。
吃完饭，我主动收拾碗筷。
母亲坐在沙发上看春晚，手里织着那件已经快完成的毛衣。
水龙
流出的热水冲在手上，很暖。
我仔细地洗着每一个碗，像是在完成某种仪式。
手机在
袋里震动个不停，是同学们的群发祝福。我一一回复，手指滑动屏幕时，不自觉地点开和杨雯雯的对话框。
最后一条消息还停留在下午。我想了想，又打了一行字：“老师在看春晚吗？”
发送。
然后开始等。一分钟，两分钟，五分钟。就在我以为她不会回时，屏幕亮了。
“在看。你呢？”
“也在看。小品有点无聊。”
“确实。”她回，“不如看书。”
我笑了：“老师在看什么书？”
“《百年孤独》。每年春节都会重读一遍。”
我想象着她坐在灯光下看书的样子，穿着家居服，
发松松地挽着，腿上盖着毯子。画面很清晰，清晰得让我心悸。
“那本书我看过，”我说，“但没看懂。”
“正常。我第一次看也没看懂。”她发来一条语音，声音里带着笑意，“马尔克斯说，他写这本书，是希望
们能读很多遍。”
我又点开听了一遍。她的笑声很轻，像雪落在掌心，一触即融。
那个除夕夜，我们断断续续地聊了很久。聊书，聊电影，聊各自看过的春晚节目。像两个老朋友，又像两个在寒夜里相互取暖的陌生
。
零点钟声敲响时，窗外鞭炮声震耳欲
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