打火机

而过的、面目不清的持械者身影…

    音的目光没有焦点。

    空地望着屏幕。

    手指无意识地摩挲着裤袋里那个坚硬的、带着体温的打火机。

    山吹色的花纹，硌着指腹。

    威士忌。

    烟。

    还有…挥之不去的血腥味。更多彩

    那个beta颈动脉涌出的血。

    墙壁上那个潦的刻痕——那是“灰狐组”内部用来标记“清理完毕”的暗号，只有核心成员才懂。极其隐蔽，像一道随意的划痕。

    死者指甲缝里的蓝色纤维…那种特定的靛蓝色，是“灰狐组”底层执行组——“清洁工”——统一工装的颜色。

    还有那包昂贵的进烟…不是清洁工抽的。是监督者。是更高层的在现场看着。

    “灰狐组…”

    音喃喃自语。

    声音涩。

    她拿起遥控器，关掉了电视。

    房间里瞬间陷彻底的黑暗和寂静。

    只有窗外淅淅沥沥的雨声，和她自己粗重而压抑的呼吸声。

    黑暗。

    是她最熟悉，也最痛恨的伙伴。

    它带来失眠。

    带来那些在脑海中不断闪回、扭曲变形的画面。

    背叛。

    枪声。

    冰冷的刀刃。

    长崎素世…那双海蓝色的眼睛。曾经盛满温柔，后来只剩下…什么？算计？冰冷？还是她看不懂的、更的东西？

    音猛地站起身。

    眩晕感袭来，她扶住沙发靠背才站稳。

    不行。

    不能想。

    酒。需要更多的酒。

    她摸索着，又灌了一威士忌。

    然后，像被什么东西驱使着，她踉跄地穿过客厅，走向公寓最里面那扇紧闭的房门。

    那是她的“线索室”。

    一个连她自己都害怕踏的潘多拉魔盒。

    她推开门。

    没开顶灯。

    只拧亮了书桌上那盏昏黄的、光线仅能笼罩一小片区域的台灯。

    光晕之外，是浓稠的黑暗。

    光晕之内…

    是墙。

    整面墙。

    被巨大的城市地图、密密麻麻的照片、剪报、打印的文档、用不同颜色记号笔勾画的线条、写满潦字迹的便签纸…完全覆盖。

    中心。

    是“灰狐组”三个大字。

    用红色的马克笔圈出，触目惊心。

    围绕着这个名字，蛛网般的线条延伸出去，连接着一个个名字、地点、事件：仓库炸案、码械斗、昨夜的后巷命案、几家被“保护”的夜总会、几个突然消失的小帮派目…

    照片上大多是模糊的监控截图、新闻图片、甚至是一些偷拍的远景。

    物面目不清。

    代号居多。

    音站在墙前。

    台灯的光将她的影子拉长、扭曲，投在那些混的线索上，像一个沉默的、即将被自己构筑的迷宫吞噬的幽灵。

    她的目光，冰冷而锐利，像手术刀般在那些碎片上缓缓移动。

    颓废和醉意被一种近乎非的专注强行压制。

    她的手指，最终停在了一张极其模糊的、从某个高端财经杂志内页扫描放大后依然像素粗糙的照片上。

    照片背景是一个低调奢华的慈善晚宴。

    焦点是几个衣冠楚楚的商界名流。

    但在照片最边缘的角落，一个被虚化、几乎成为背景板的存在。

    一个穿着剪裁无可挑剔的色定制套装的侧影。

    亚麻色的长发一丝不苟地挽起，露出线条优美的颈项。

    仅仅是一个侧影。

    优雅。

    疏离。

    带着一种掌控一切的、令窒息的从容。

    像一座移动的冰山，只在水面上露出微不足道的一角。

    音的目光，凝固在那个侧影上。

    时间仿佛停滞了。

    心脏在胸腔里沉重地跳动了一下，两下…然后，一种奇异的、冰冷的平静感，像海的寒流，缓缓淹没了她。

    是她。

    长崎素世。

    哈。

    行。

    真行。

    那个当年和她一起在泥坑里打滚、在刀舔血、在黑夜里互相取暖的恋。

    那个用最蛋的背叛把她踹进地狱的。

    现在…

    坐上了那个冰窟窿王座的最顶端。

    成了“灰狐组”真正的、唯一的、藏在影子里的“


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