橘雪与城戸晶

是我小时候很重要的一年。

    是我第一次参加全国的绘画比赛，是我艺术梦想的最初火种，也是我……在一个陌生庄园的后花园里，对一个穿着小西装的、眼神忧郁的男孩，许下承诺的一年。

    这个想法太疯狂了，简直就是天方夜谭。他怎么可能……

    可是，除了这个，我已经没有任何绪了。

    就当是最后的、最愚蠢的尝试吧。我在心里对自己说，像一个输光了所有筹码的赌徒，押上最后一丝虚无缥缈的希望。

    我的手，不由自主地抬了起来。指尖因为紧张而冰冷，每一次拨动滚，都感觉用尽了全身的力气。

    第一个数字。

    第二个数字。

    第三个数字。

    我的呼吸几乎停止了，我能听见的，只有自己血在血管里奔流的声音。

    最后一个数字，组成了一个年份。

    当我的指尖将它拨到位的瞬间，我闭上了眼睛，甚至已经准备好迎接又一次的失败和嘲弄。

    时间，仿佛凝固了。

    ……

    预想中的沉寂没有到来。

    “咔。”

    一声极其细微、却又无比清晰的轻响，在死寂的客厅里突兀地响起。

    我猛地睁开眼，难以置信地低下。

    那把坚不可摧的密码锁，锁扣处，弹开了一道微小的缝隙。

    它……开了。

    ……

    在那之前，我的世界是灰色的。

    是一种被确计算、被严格规划、被抽离了所有色彩的灰色。

    它不是雨将至时的那种浓郁的、充满戏剧张力的铅灰，而是一种更可怕的、永恒不变的惨淡灰白。

    从我记事起，知道自己城戸晶的名字怎么写之后，我的生活就是一张密不透风的时间表。

    清晨在冰冷的电子提示音中准时睁眼，最先迎接我的是枯燥而严苛的晨跑。

    汗水浸透衣衫，肌酸痛到颤抖，但教练的秒表绝不会因此慢上一秒。

    之后，是营养师确配比的早餐。

    没有我喜欢的煎蛋卷，也没有热气腾腾的味增汤，只有一杯绿色的、味道像青汁的蔬菜泥，几片全麦面包，和一块水煮胸。

    在大眼里，食物的享乐只会让我玩物丧志。

    于是，连“美味”这个词，也从我的世界里被剥离了。

    早餐过后是无休止的课程。

    金融、管理、科学、多国语言……老师们没有笑容，他们是父亲高价请来的专家，唯一的任务就是将我打造成一个出色的工具。

    我不能提问，只能记忆；不能质疑，只能接受。

    午后，是所谓的才艺培养。

    剑道馆里，竹剑抽在护具上发出沉闷的声响，教练的呵斥比剑风更凌厉；马场上，我必须在规定的时间内完成障碍跨越，任何犹豫都会招来马鞭的影子；琴房里，我修长的手指在琴键上飞速跳跃，弹奏着赫、肖邦。

    每一个音符都准无误，却空得没有灵魂。

    我记得有一次，我因为连续练习了四个小时，指关节僵硬到不听使唤，错了一个音。

    父亲当时恰好经过琴房，他停下脚步，静静地听完了整首曲子。我以为他会像往常一样，面无表地离开。

    但他没有。

    他走了进来，拿起书桌上的一把戒尺，走到我面前。

    “手伸出来。”他平静的声音比任何怒吼都让我感到恐惧。

    我颤抖着，伸出了我的左手。

    “啪！”

    戒尺狠狠地抽在我的指关节上，一道刺眼的红痕瞬间浮现，火辣辣的剧痛从指尖直窜心脏。

    我咬紧牙关，将泪水死死锁在眼眶。

    哭泣是弱者的标志，只会招致更残酷的惩罚。

    那一天，十指关节红肿如桃，连握紧笔都成了酷刑。

    于是，我学会了顺从，学会了将所有绪都藏在灵魂最处，再用厚厚的冰层将它封存。

    我成了老师眼中最聪明的学生，宾客眼中最有教养的继承，父亲眼中最合格的物品。

    而在那完美躯壳之下，我的灵魂早已涸，化为一片寸不生的灰色荒漠。

    直到那天。

    那天依旧是一个寻常的冬，父亲为了拓展他的脉，邀请了一位当时颇有名气的画家，在我们横滨的庄园举办一场小型的私画展。

    对我而言，这又是一场必须出席的、令厌烦的社表演。

    我穿着量身定制的、束缚得我喘不过气的小西装，脸上挂着训练了千百遍的、弧度完美的微笑。

    我跟在父亲身后，听着那些成年之间虚伪的恭维和言不由衷的赞美。

    “这幅画的光影，处理得细腻而


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