第三种孤独

里。

    雨点如同密集的子弹，狠狠砸在他的背上、肩上、后颈露的皮肤上。

    那力道，像无数细小的、无的掌，带着残酷到极致的清醒，一下，又一下，狠狠地、毫不留地拍打着他身体处那个在士后座湿闷热的雾气里、在何家骏绝望的体温和那个扭曲的“价”字前、在刚才那场带着力与欲的极限拉扯中、差点就信了这荒谬绝伦童话的部分。

    他太清楚了。

    清楚得如同这雨水冲刷着肮脏的地面。他们的故事，就像车窗上那些用水汽写就的字。

    雾气升腾时，短暂地存在，模糊不清，带着虚幻的希望。

    雨水落下时，便无地冲刷殆尽，片甲不留，不留一丝曾经存在的痕迹。

    最终，什么都留不下。

    只有那个被强行扭曲的“价”字，带着刻骨的湿意和屈辱的烙印，顽固地挂在他们彼此纠缠的指节之间。

    黏腻得如同永不涸的、带着血腥味的欲望。又脆弱单薄得，像一封在雨来临前就已写好结局，被彻底淋透的字迹模糊的遗书。

    而遗书的落款，早已被雨水冲刷得，再也无法辨认。