第三种孤独

 走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙。

    刺骨的冰水狠狠冲刷在滚烫的烙印上。

    “嘶……”

    灼痛被冰冷短暂压制，随即是更尖锐的、冰火织的酷刑。

    水流冲刷着焦黑的皮和渗出的血丝，混着铁锈色的污水，打着旋流幽的下水道。

    仿佛整条街，都在沉默地吞咽着他无法消化的记忆残渣。

    老板娘等在门，递过来一小瓶白色药片，眼神平静无波：“止痛药。”

    陈渂钦没接。湿透的袖子贴在灼伤的手臂上，带来新一细密的刺痛。他摇，声音沙哑，却异常清晰，用粤语，也是对自己说：

    “我唔要止痛。我要记住。”（我不要止痛。我要记住。）

    陈渂钦知道，这冷漠的城市，没会多看一眼一个亚裔技工手臂上多了一道怎样的伤疤。

    没会问那个“h”代表谁。

    也许十年后，连他自己也会模糊。

    但此时此刻，他需要这疼痛。

    需要它像一只滚烫的铁足，狠狠踩进他的胸膛，碾过那颗早已千疮百孔的心脏，用最原始、最烈的方式，他跪下，他承认——他从未赢过，也永不会放手。

    走回车间时，他目光扫过那台发动机。

    那截绿色的巧克力，早已彻底融化、碳化，变成一滩丑陋的、焦黑的污迹，死死黏在金属表面。

    陈渂钦走过去，蹲下身。伸出那只带着新鲜烙印，还在隐隐作痛的手，毫不犹豫地，将掌心狠狠按在那团冷却的、肮脏的糖泥上。

    用力，攥紧。

    粘稠、冰冷的焦糖从指缝间挤出，没有一丝甜味。

    只有再也无法宣之于的昨天，在掌心无声地溃烂。