成了男朋友爸爸的母狗

上跪了太久，已经有点麻了。

    但她不想站起来。

    她想就这么跪着，跪在他脚边，跪在这个红色的丝绒垫子上，跪在这栋老别墅的玄关里。

    跪在属于她的位置上。

    刘文翰低看着她，伸出手。

    她把手放进他的手心。

    他握紧，把她从地上拉起来。

    她的腿有点软，膝盖发麻，站不稳，整个靠在他身上。

    他的胸很宽，很硬，心跳透过衬衫传过来，一下一下的，沉稳有力。

    和她成一团的心跳完全不同。

    他没有推开她。

    他的手从她手心滑到腰上，五指张开，扣住她的腰侧。像握一个杯子，像握一根笔，像握任何一件属于他的东西。

    “饿不饿？”他问。

    声音恢复了那种懒洋洋的、漫不经心的调子。

    好像刚才什么都没发生，好像她没有跪在他脚边给他，好像他没有在她喉咙里，好像她嘴角没有挂着他的痕迹。

    笑笑把脸埋在他胸，闷闷地说：“……嗯。”

    “厨房有面。”

    他松开她的腰，转身往厨房走。走了两步，停下来，回看她。

    “跟上。”

    笑笑站在原地，看着他的背影。白衬衫扎在色西裤里，肩胛骨的线条在布料下面若隐若现。

    她忽然觉得，这个画面她好像见过。

    也许是她从来没有拥有过的、关于“家”的想象。

    她跟了上去。

    厨房不大，但很净。灶台上坐着一锅，盖子盖着，底下的火已经关了，但锅壁还是温热的。刘文翰打开锅盖，蒸汽涌上来，模糊了他的脸。

    他端起来，放在餐桌上，推到她面前。

    “吃。”

    笑笑坐下来，拿起筷子。面很软，汤很鲜，荷包蛋的蛋黄是溏心的，咬一，金黄色的体流出来，混进汤里。

    她吃得很慢，一一地吃。想记住这个味道。

    刘文翰靠在厨房的门框上，手里又端了一杯威士忌，看着她吃。

    眼泪掉进了汤里。

    她不是他的玩具。

    他也没有把她当玩具。

    如果只是玩具，他不会给她煮面。

    如果只是玩具，他不会问她“饿不饿”。

    如果只是玩具，他不会站在厨房门框上看着她吃，脸上的表像在看一件他舍不得用的东西。

    她吃完了面，把汤也喝了。

    碗底只剩下一片青菜叶。

    刘文翰走过来，把空碗收走，放进水池里。

    水龙哗哗地响，他的手在水流下冲洗着碗筷，手指修长，指节分明，虎的薄茧在灯光下泛着淡淡的黄。

    笑笑坐在餐桌边，看着他洗碗。

    这个画面太常了。常到不真实。

    一个多小时前，她还在图书馆里，阳光照在书页上，白花花的，一个字都看不进去。

    而现在，她坐在这栋老别墅的厨房里，看着一个比自己大二十多岁的男洗碗，膝盖上还留着丝绒垫子的压痕，喉咙里还残留着他的味道。

    她觉得自己的脑子已经处理不了这些信息了。

    刘文翰关了水，把手擦，转过身。

    他看着坐在餐桌边的笑笑。

    她的红全花了，眼线也晕开了，白色针织衫的领有一块湿痕，黑色短裙皱的。

    看起来像一个被拆开了包装、用过之后随手丢在一边的礼物。

    但她的眼睛像炭火被风吹了一下，表面的灰被吹开，露出底下暗红色的、还在燃烧的芯。

    他走过去，站在她面前，低看着她。

    “饱了？”

    笑笑点点。

    “那该我了。”

    他弯下腰，一只手伸到她膝弯下面，另一只手揽住她的背，把她从椅子上打横抱了起来。她的手臂自动环上他的脖子，脸贴着他的胸。

    他的心跳透过衬衫传过来，咚咚咚，快而有力。

    她闭上眼睛。

    她能感觉到他抱着她走出了厨房，穿过了走廊，上了楼梯。

    楼梯是木的，踩上去会发出轻微的吱呀声，像古老的乐器在演奏一首只有两个能听见的曲子。

    每一步都让她在他怀里轻轻地颠一下，她的脸贴着他的胸，数着他的心跳。

    到了二楼，他推开一扇门。

    房间里很暗，窗帘拉得严严实实。空气里有薰衣的味道，燥的、温暖的，像刚晒过的被子。

    他把她放在床上。

    床垫很软，陷下去的时候她整个都被包裹住了。真丝的床单凉丝丝地贴着她的皮肤，和


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