江海同舟

有动。

    他的目光落在折子上，但沈绾知道他没有在看。

    她磨墨的时候一直在看他——用余光，不动声色地，像一只猫蹲在墙角，半眯着眼，看似假寐，实则把屋子里每一个角落都看得清清楚楚。

    他的眉毛微微拧着，眉心有一道竖纹，那是长年皱眉留下的痕迹。

    他的右手握着朱笔，笔尖悬在折子上方半寸的位置，迟迟没有落下。

    他的左手搁在桌沿上，手指无意识地叩着桌面，一下，两下，三下，停一停，又叩两下。

    那是他走神时的习惯。她观察了三，记在心里。

    墨磨好了。墨汁浓稠适中，在砚台里泛着油亮的紫光，像一汪潭。

    沈绾放下墨条，用湿帕子擦了擦手指，然后端起砚台，轻轻放在他右手边最顺手的位置。

    放的时候，她的手指“不经意”地碰到了他搁在桌沿的左手小指。更多彩

    那触碰轻得像一片花瓣落在水面上。她感觉到了他指尖的温度——微凉的，大概是握久了朱笔，墨汁的凉意渗进了皮肤。

    他的手指微微动了一下。不是缩回去，而是微微张开，像是一扇门开了一条缝，然后又合上了。

    沈绾垂着眼，把砚台放稳，然后退回自己的蒲团上，重新跪坐好。

    她的心跳比磨墨时快了一些，但她面上不露分毫，只是安安静静地坐着，双手叠在膝上，像一尊致的瓷。

    书案上，铜灯的火苗跳了一跳。

    萧曜终于落笔了。

    朱笔落在折子上，批了两个字：“再议。”笔锋凌厉，力透纸背，但那个“议”字的最后一笔拖出了一条细细的尾，像是写的心思不在这里，笔已经走了，心还没跟上。

    沈绾看着那多出来的一笔，嘴角微微翘了一下。

    “王爷，”她轻声开，声音不高不低，刚好能被他听见，又不会惊扰窗外的夜色，“这个‘议’字的尾拖得这么长，明呈上去，朝中大臣怕是要猜上半天。”

    萧曜的笔顿了一下。他抬起，看了她一眼。那目光里有被打断的不悦——不重，像秋天的薄霜，薄薄一层覆在脸上。

    “你倒会看。”他说。

    “婢只是觉得，”沈绾歪了歪，做出一副天真状，“王爷今晚的心不在这折子上。”

    “那在哪？”他搁下笔，往椅背上一靠，双臂环胸，看着她。

    烛光从她身后照过来，把她的廓勾出一道柔和的金边。她的脸在逆光中显得格外小巧，睫毛的影子落在颧骨上，像两把小扇子。

    绾没有直接回答。她低下，看着自己叠在膝上的手，沉默了两息，然后抬起，脸上挂着一种似笑非笑的神。

    “婢不敢猜。”她说。

    “是不敢猜，还是猜到了不敢说？”

    “王爷想让婢说？”

    “不想。”

    两对视了一瞬。

    空气中有一种微妙的、像蛛丝一样细而韧的东西，把他们之间的那段距离填满了。

    不是紧张，不是尴尬，而是一种心照不宣的、谁都不愿意先开捅的暧昧。

    沈绾先移开了目光。

    她伸手去整理笔架上散的狼毫，把大楷和小楷分开，笔尖朝同一个方向，挂得整整齐齐。

    这是无事找事做，她知道他知道，但她还是做了，因为手闲着的时候，脑子就会想不该想的事。

    “王爷，”她一边整理笔架一边说，声音随意得像在聊天气，“有件事婢想了好几天了。”

    “说。”

    “婢的本名，沈云锦。”她说这话的时候没有看他，手指在一支狼毫的笔杆上轻轻摩挲，“自从进了教坊司，就没叫过了。老鸨不让叫，客不让叫，连婢自己都快忘了。”

    萧曜没有说话，只是看着她。他的目光落在她的侧脸上，落在她微微颤动的睫毛上，落在她摩挲笔杆的指尖上。

    “婢想，”她转过，迎上他的目光，眼神里带着一种认真的、不像是在开玩笑的光，“这个名字，以后只让王爷一个叫。”

    书案上的铜灯又跳了一下。

    萧曜的表没有变化，但他的右手——那只方才握朱笔的手——从桌沿上抬起来，落在了椅子的扶手上，指节微微收紧。

    那是他在控制什么东西时的习惯动作。

    沈绾已经学会了读他的身体语言——收紧指节，是在压制某种冲动；松开，是放弃了压制。

    这一次，他没有松开。

    “为什么？”他问。声音低沉，比平时多了半个调，像琵琶的大弦被拨了一下。

    “因为——”沈绾歪着想了想，笑了，“因为‘绾’这个名字，太多叫过了。客叫，老鸨叫，连门房的老张都叫过。但‘云锦’不


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