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第2章 两个人的早晨(第7/8页)
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个
之间蔓延。
窗外，正午的阳光终于冲
了昨夜的雨云，斜斜地照进来。
灰尘在光柱里缓慢地旋转。
收音机里的
市节目结束了，换成了一档午间音乐节目，正在放山
百惠的《秋桜》。
“……我小时候，你在车里也放过这首歌。”你突然说。
她没有动。
过了几秒，她的嗓音从寂静中浮上来，沙哑而微弱，像一张被水浸泡过的旧信纸。
“那台二手的皇冠。”
“嗯。”
“后座的安全带是坏的。我一直说要修，一直没修。”
你闷闷地笑了一声。那辆车在他去世之后就被处理掉了。
她缓缓地坐起来。
t恤皱得不成样子，丝袜在大腿根部有一道拉丝——不知道什么时候挂出来的，透明的线
从黑色面料里抽了出来，像一道微小的伤疤。
她低看着那道拉丝。
“……你赔我。”她说。
“啊？”
“袜子。你弄坏的。赔我。”
你看着她。
她的脸上还残留着高
后的红，眼妆花得一塌糊涂，发
七八糟地贴在脸颊和脖子上。
但她说这句话的时候，嘴角翘了一下——一个很小的、带着一点恶作剧意味的微笑。
那是诗织的微笑。
也是你爸爸在开低级玩笑之后会露出的那种得意的表
。
你的鼻子酸了一下。
“……好。我赔。”
她伸出手。
不是要你拉她起来，而是——她的手指勾住了你t恤的领，轻轻地向下拽了拽。
“不过今天的份——还没完。”
你看着她的眼睛。
色眼影已经花了，但那双眼睛里面燃烧的东西比任何化妆品都浓烈。
“下次……”她的声音低得像是在说给自己听，“下次不只是手。”
你的心跳漏了一拍。
她像是觉得自己说了什么了不得的话，移开了视线，用手背遮住了嘴
。耳朵红得像要滴血。
“去——去给我煮杯咖啡。笨蛋。”
\''笨蛋\''这个词从她嘴里说出来的时候，有一种奇妙的、跨越了
别和年龄和身份的温柔。
你站起来，走向厨房。
路过玄关的时候，你的目光掠过鞋柜上叠好的那双黑色丝袜——那是昨晚她换下来的那双，已经洗
净晾了。
旁边放着一份今天早上的《
经新闻》晨报。
丝袜和财经报纸并排放在一起。
这大概就是——和她在一起的常。
你的嘴角弯了起来。
“咖啡要什么味的？”你朝客厅喊。
沉默了一秒。
“……黑咖啡。不加糖。不加
。”
是你爸的味。
“收到。”
咖啡机开始嗡嗡地工作。
你站在厨房里，听着那个低沉的声响，和客厅里收音机传来的音乐混在一起。
山百惠的歌声温柔得像秋天午后的阳光，透过走廊一路流淌过来。
“喂——”她的声音从客厅传来。
“嗯？”
“晚上……留下来吃饭行不行。我做。”
你握着咖啡杯的手停了一下。
“你不回去？”
“不想回。”顿了顿，她又加了一句，声音小了很多，像是怕被你听到似的，“一个的房间——太安静了。”
你想起了你父亲去世后那几年——你一个住在这间公寓里的夜晚。
也是那种令窒息的安静。
冰箱压缩机的嗡鸣声大到仿佛能填满整个房间，但越是听那个声音，就越觉得空。
“……那就留下来。”你说。
厨房的窗外，午后的云层正在缓缓散开。阳光一寸一寸地铺满了对面楼顶的天线和晾衣杆上挂着的白色床单。
某个平行世界里，也许你的父亲正在某间小小的印刷厂里校对着铜版纸的色差。
某个平行世界里，栗原诗织正在涩谷的某家服装店试穿新到的黑色蕾丝。
但在这个世界——
他们变成了同一个。
而那个，此刻正穿着你的t恤、一条拉丝的黑色丝袜和走了形的蕾丝内裤，窝在你的沙发上，一边看票k线图，一边等你煮好一杯不加糖不加的黑咖啡。
你端着咖啡走出来。
她接过去，喝了一，皱了皱鼻子。
“太淡了。你永远煮不好咖啡。”
“那您自己煮。”
\''您\''这个字脱
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之间蔓延。
窗外，正午的阳光终于冲
了昨夜的雨云，斜斜地照进来。
灰尘在光柱里缓慢地旋转。
收音机里的
市节目结束了，换成了一档午间音乐节目，正在放山百惠的《秋桜》。
“……我小时候，你在车里也放过这首歌。”你突然说。
她没有动。
过了几秒，她的嗓音从寂静中浮上来，沙哑而微弱，像一张被水浸泡过的旧信纸。
“那台二手的皇冠。”
“嗯。”
“后座的安全带是坏的。我一直说要修，一直没修。”
你闷闷地笑了一声。那辆车在他去世之后就被处理掉了。
她缓缓地坐起来。
t恤皱得不成样子，丝袜在大腿根部有一道拉丝——不知道什么时候挂出来的，透明的线
从黑色面料里抽了出来，像一道微小的伤疤。
她低
看着那道拉丝。
“……你赔我。”她说。
“啊？”
“袜子。你弄坏的。赔我。”
你看着她。
她的脸上还残留着高
后的红，眼妆花得一塌糊涂，发七八糟地贴在脸颊和脖子上。
但她说这句话的时候，嘴角翘了一下——一个很小的、带着一点恶作剧意味的微笑。
那是诗织的微笑。
也是你爸爸在开低级玩笑之后会露出的那种得意的表
。
你的鼻子酸了一下。
“……好。我赔。”
她伸出手。
不是要你拉她起来，而是——她的手指勾住了你t恤的领
，轻轻地向下拽了拽。
“不过今天的份——还没完。”
你看着她的眼睛。
色眼影已经花了，但那双眼睛里面燃烧的东西比任何化妆品都浓烈。
“下次……”她的声音低得像是在说给自己听，“下次不只是手。”
你的心跳漏了一拍。
她像是觉得自己说了什么了不得的话，移开了视线，用手背遮住了嘴
。耳朵红得像要滴血。
“去——去给我煮杯咖啡。笨蛋。”
\''笨蛋\''这个词从她嘴里说出来的时候，有一种奇妙的、跨越了
别和年龄和身份的温柔。
你站起来，走向厨房。
路过玄关的时候，你的目光掠过鞋柜上叠好的那双黑色丝袜——那是昨晚她换下来的那双，已经洗
净晾了。
旁边放着一份今天早上的《
经新闻》晨报。
丝袜和财经报纸并排放在一起。
这大概就是——和她在一起的
常。
你的嘴角弯了起来。
“咖啡要什么
味的？”你朝客厅喊。
沉默了一秒。
“……黑咖啡。不加糖。不加
。”
是你爸的
味。
“收到。”
咖啡机开始嗡嗡地工作。
你站在厨房里，听着那个低沉的声响，和客厅里收音机传来的音乐混在一起。
山
百惠的歌声温柔得像秋天午后的阳光，透过走廊一路流淌过来。
“喂——”她的声音从客厅传来。
“嗯？”
“晚上……留下来吃饭行不行。我做。”
你握着咖啡杯的手停了一下。
“你不回去？”
“不想回。”顿了顿，她又加了一句，声音小了很多，像是怕被你听到似的，“一个
的房间——太安静了。”
你想起了你父亲去世后那几年——你一个
住在这间公寓里的夜晚。
也是那种令
窒息的安静。
冰箱压缩机的嗡鸣声大到仿佛能填满整个房间，但越是听那个声音，就越觉得空。
“……那就留下来。”你说。
厨房的窗外，午后的云层正在缓缓散开。阳光一寸一寸地铺满了对面楼顶的天线和晾衣杆上挂着的白色床单。
某个平行世界里，也许你的父亲正在某间小小的印刷厂里校对着铜版纸的色差。
某个平行世界里，栗原诗织正在涩谷的某家服装店试穿新到的黑色蕾丝。
但在这个世界——
他们变成了同一个
。
而那个
，此刻正穿着你的t恤、一条拉丝的黑色丝袜和走了形的蕾丝内裤，窝在你的沙发上，一边看票k线图，一边等你煮好一杯不加糖不加的黑咖啡。
你端着咖啡走出来。
她接过去，喝了一
，皱了皱鼻子。
“太淡了。你永远煮不好咖啡。”
“那您自己煮。”
\''您\''这个字脱
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