我死去的父亲成了G罩杯的地雷系女友

    这件事是你心里一道至今没有愈合的伤。你很少跟任何提起。

    而诗织知道。你在某个喝醉的夜晚告诉过她。

    “我做的那个梦，”她说，声音开始发颤，“我梦见了——一个男。三十几岁，在一家小印刷厂上班。他每天早上五点半起床，先给儿子做好便当放在冰箱里，然后出门去挤电车。他的咖喱里、永远放太多土豆，因为他儿子小时候最喜欢吃土豆……”

    你的身体僵住了。

    “他有一个习惯，看电视的时候喜欢抖右腿。他老婆嫌烦，跟他离了婚，他就一个带着儿子住在——住在一间很小的2dk公寓里。阳台上种着薄荷和罗勒，因为他觉得买香太贵了，不如自己种……”

    你的喉咙像被什么东西掐住了。

    这些事——你从来没有告诉过任何。

    阳台上的薄荷和罗勒。咖喱里过多的土豆。便当。五点半。抖右腿。

    这些是只有你和你父亲之间才存在的、琐碎的、微不足道的、你以为永远不会有第二个知道的记忆。

    “诗织，你到底在说什么……”

    “我梦见了他的一生。”她的眼眶红了，泪水沿着脸颊滑下来，冲开了残余的妆，露出底下苍白的、净的皮肤，“从出生到——到最后那天。那天早上他跟儿子吵了架，出门的时候其实哭了，走到楼梯擦了眼泪。他在想，晚上回来要给儿子道歉，要跟他说对不起，说爸爸不该吼你……”

    她说不下去了。

    眼泪大颗大颗地掉下来，无声的，密集的，像是刚才停了的那场雨全部转移到了她的眼眶里。

    你看着她哭，看着这个平时永远冷着脸、永远懒洋洋的地雷系孩，像一只碎的瓷器一样在你面前崩溃。

    你的内心在剧烈地震。

    理智告诉你这不可能。

    这个世界上没有前世今生，没有回转世，没有一个死去的中年男会变成一个二十三岁的、涂着黑色指甲油的、穿着蕾丝和黑丝的大胸孩。

    这太荒谬了。

    太疯狂了。

    可是——

    “那天早上……”你的声音涩得几乎碎裂，“出门的时候……穿的什么颜色的外套？”

    这是一个陷阱的问题。一个你从来没有跟任何说过的细节。

    诗织擦了一把眼泪，抬起看你。

    “灰绿色的。右边袋有个，一直没补。钥匙掉出来过好几次。”

    你的眼泪瞬间就涌了上来。

    那件外套。

    爸爸的那件旧外套。

    你至今还留着，折好放在衣柜最下面的抽屉里，谁也不让碰。

    右边袋的确有个。

    他在世的时候你嫌丢，叫他换掉，他总说\''还能穿，扔了可惜\''。

    你把脸埋进掌心里。

    你不知道自己在哭什么。

    不知道这是相信还是不相信。

    不知道如果眼前这个孩说的是真的，你接下来该怎么面对她——面对这个你往了四个月、亲吻过无数次、抱在怀里无数次、无数次在夜想象过更亲密之事的。

    “对不起……”诗织的声音在你手指的缝隙里传来，断断续续的，像被风吹散的蒲公英，“对不起，那天早上没来得及回来……对不起……让你一个……这么多年……”

    你抬起，泪眼模糊地看着她。

    她跪坐在沙发上，穿着你的白t恤，双手紧紧地攥着自己的膝盖，指甲上黑色的甲油在指尖微微剥落。

    她看起来那么小、那么脆弱，和你记忆中那个宽厚的、粗糙的、闻起来总有一机油味和廉价香烟味的父亲，没有任何重叠的地方。

    可是她的眼神——

    你看着她的眼睛。

    在那双被泪水洗得净净的瞳孔处，你看到了一种你无比熟悉的东西。

    一种笨拙的、不善言辞的、从来不会说\''我你\''但会在你发烧的夜里整晚整晚不睡觉的——

    父亲的温柔。

    房间安静得只剩下两个的呼吸声和窗外最后几滴残雨。

    你不知道过了多久。可能是一分钟，可能是十分钟。时间在这种时候变得没有意义。

    最终，是你先开的。

    “……爸？”

    这个字从你嘴里说出来的时候，你觉得自己像是做了这辈子最荒唐、也最勇敢的事。

    诗织的嘴唇颤了一下。

    然后她笑了。

    不是平时那种冷淡的、敷衍的微笑。

    是一种如释重负的、几乎要碎掉的、带着满脸泪水的笑。

    像是一个在黑暗里走了很久很久的，终于看到了灯光。

    “嗯。”她点


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