空的后宫

灵魂被她指尖送走后留下的余韵，是冥河低语在她皮肤上留下的永久烙印。

    任何靠近她三步之内，都会本能地感到窒息、恐惧、想逃。

    没会为她驻足。没会喜欢她。她就是死亡本身。

    脚步声还在继续。

    少年离她越来越近，雪在他靴底发出细碎的“咯吱”声，像在嘲笑她的自欺欺。

    遐蝶的呼吸了。

    她下意识往后缩，背脊贴上冰岩的棱角，痛得她倒吸一冷气。

    可她不敢动得太大，不敢发出声音，怕一开就会惊醒这个荒谬的梦。

    她在心里一遍遍重复：这是幻想。

    这是她又一次病态的妄想。

    她太孤独了，孤独到大脑开始编织不存在的温柔。

    她幻想过无数次有走近她，有直视她，有伸出手——可现实每次都用枯萎的尸体把她打醒。

    她不配。

    她不配拥有视线，不配拥有脚步声，不配拥有哪怕一秒的注视。

    她低，看着自己叠的双手。

    那双手在颤抖，像风中的枯叶。

    指尖冰冷得发紫，指甲因为长期蜷缩而裂开细小的子，却没有血流出来。

    因为她早已没有真正的血。

    她是行走的墓碑，是冥河的傀儡，是被诅咒选中的弃儿。

    谁会喜欢这样一个东西？

    谁会愿意靠近一个一触即死的怪物？

    那些死在她指尖下的，至少在临终前还能得到她的“温柔”；可她自己呢？

    她连自己的触碰都得不到。

    她只能看着别相拥、亲吻、哭泣、欢笑，而她永远是旁观者，永远是送葬者，永远是那个被所有敬而远之的影子。

    少年又近了一步。

    风雪在他金发上落下一层薄薄的霜，像给他镀了一层光辉。

    他看起来那么净、那么鲜活、那么……不该属于这里。

    他不该看她。

    他应该继续往前走，应该像所有一样，本能地绕开她，远离她。

    可他没有。

    他还在靠近。

    遐蝶的眼眶发烫。

    她咬紧下唇，尝到一丝铁锈味——那是她咬了自己。

    她在心里疯狂地咒骂自己：别做梦了。

    你丑陋。

    你肮脏。

    你是死亡。

    你不配被看见。

    你不配被靠近。

    你不配被……喜欢。

    那些词像刀子，一刀刀剜进她的胸。

    她想起那些被她送走的，他们在最后都会露出释然的笑，可她从来没有笑过。

    她甚至忘了自己笑起来的样子。

    她怕笑起来会吓到别，怕那笑容像裂开的墓碑，露出里面空的黑暗。

    脚步声停了。

    少年似乎就在五步之外。

    她能感觉到他的气息——温暖的、带着活力的、带着木与远方的气息。

    那气息像一根针，刺进她冰冷的肺叶，让她几乎窒息。

    她想抬，想确认这不是幻觉，想看清他眼里的绪是怜悯、是好奇、还是厌恶。

    可她不敢。

    她怕一抬，就看见他转身离开；怕看见他皱眉，怕看见他后退，怕看见他枯萎。

    她把脸埋得更，额抵在膝盖上，身体蜷成一团，像要把自己藏进雪里。

    眼泪无声地滑落，冻在睫毛上，化作细小的冰晶。

    她在心里反复呢喃，像在给自己最后的判决：没会为你停留。

    没会为你回。

    没会你。

    因为你就是死亡。

    因为你生来就该孤独。

    因为你……不配。

    风雪重新卷起，把一切声音吞没。

    遐蝶闭上眼睛，任由寒意一点点吞噬她残存的温度。

    她告诉自己：结束了。

    这只是又一次幻想。

    很快，他就会消失。

    很快，她又会回到冥殿，回到那个无问津的角落，继续做她的影子。

    可心底最处，有一个细小的、病态的声音在低语：如果……如果这次不是幻想呢？

    她猛地摇，把那个声音碾碎。

    她不配。

    她永远不配。

    风雪在那一刻仿佛被什么无形的力量按住，卷起的雪花悬在半空，像时间被冻结的碎片。

    遐蝶还蜷缩在冰岩旁，脸埋在膝盖里，睫毛上挂着未的冰泪。

    她本以为脚步声会渐渐远去，像所有幻觉一样消散。

    可那


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