和脱衣舞女郎妈妈一起穿越到异世界

    我吃着火烧，望着窗外。

    河北的地势平坦，一望无际的田野，麦子绿油油的，一片连着一片，像铺了一层厚厚的绿毯。

    偶尔能看见村庄，灰墙青瓦，炊烟袅袅，有孩子在田埂上跑，有老在门晒太阳。

    玄凝冰坐在我对面，也吃着，喝着，时不时抬眼望我一下，那眼神里有一种东西——是满足，是那种“看你吃得香我就高兴”的欢喜。

    三天下来，我吃了兰州羊排、太原刀削面、河北驴火烧，还有一路上各种叫不出名字的小吃。

    每一道菜都致，都地道，都像是把当地的山水风土装进了盘子里。

    第三天傍晚，火车开始减速。

    窗外，天色渐渐暗下来，暮色四合，远远的天边还剩一线橘红。我坐在窗边，望着外，等着看那传说中的新皇都——北京。

    应该是什么样的？

    我想象过很多次。

    也许是高高的城墙，灰砖青瓦，绵延不绝，像一条巨龙趴在地上。

    也许是四合院，小桥流水，胡同纵横，有老在树下下棋，有孩子在巷子里跑。

    也许是宫殿，金顶红墙，琉璃瓦在阳光下闪闪发光，像梦里才有的仙境。

    我想着想着，火车又拐了一道弯。

    然后——

    我看见了。

    那不是城墙。

    那是——

    烟囱。

    无数的烟囱。

    高高低低，粗粗细细，一根一根戳向天空，像一片黑色的森林。

    烟囱里冒着烟，有的黑，有的白，有的黄，一一地往天上蹿，把傍晚的天空染得灰蒙蒙的。

    那烟在半空里散开，聚成一团团一簇簇，像一大片脏兮兮的云，压在城市上。

    烟囱下面，是房子。

    不是我想象中那种灰墙青瓦的四合院。

    是高楼。

    真正的高楼。

    七八层的，十来层的，甚至更高的，一栋一栋挤在一起，密密麻麻的，像一片石森林。

    可这些楼，不是我那个世界的玻璃大楼——它们不是光滑的，不是整洁的，不是那种冷冰冰的现代感。

    它们是中式的。

    楼顶是飞檐翘角，挂着风铃，在暮色里叮叮当当地响。

    楼身上雕着花——有缠枝莲，有如意云，有万字不到，有福禄寿喜。

    雕花涂着金漆，贴着金箔，在烟囱里冒出的火光里一闪一闪的。

    可那些雕梁画栋之间，伸出来的——

    是管道。

    铁的管道，粗的细的，一根一根从楼里伸出来，像藤蔓一样爬满墙壁，又像血管一样盘根错节。

    有的管道往上走，有的往下走，有的横着穿过街道，连接到另一栋楼上。

    管道上冒着热气，滋滋地响，在暮色里蒸腾出一团团白雾。

    管道之间，是齿。

    巨大的齿，有的比还高，有的比房子还大，镶在楼身上，卡在管道中间，一个咬着一个，慢慢地转着。

    齿转动的时候，发出咔嚓咔嚓的声音，那声音沉沉的，闷闷的，像是这座城市的呼吸。

    齿的边缘镶着铜，在暮色里泛着黄黄的光，一转一转的，像无数只眼睛在眨。

    更高的地方，是塔。

    那些塔比楼还高，一座一座戳向天空，塔尖是尖尖的，弯弯的，像寺庙里的塔刹。

    可塔身上，也爬满了管道，镶满了齿。

    塔的顶上，有巨大的风扇，在风里慢慢地转着。

    风扇的叶片是木的，漆着红漆，一转一转的，像巨大的风车。

    风扇转动的时候，会带动塔里的什么东西，发出嗡嗡的声音。

    那声音从高处传下来，混着齿的咔嚓声，混着管道的滋滋声，混着烟囱的轰鸣声，混成一片巨大的、沉沉的、永不停息的喧响。

    我趴在车窗上，张着嘴，望着外那片光景，整个都傻了。

    这——

    这是什么？

    这是我那个世界的北京？

    这分明是——

    蒸汽朋克。

    中式蒸汽朋克。

    烟囱冒着烟，齿转着，管道爬满墙壁，风扇在塔顶慢慢地转。

    可那些烟囱上雕着龙，那些齿上镶着金，那些管道旁边挂着红灯笼，那些塔顶上盖着琉璃瓦。

    烟囱里冒出来的烟，在暮色里被灯笼一照，变成一团一团红红黄黄的光。那些光在半空里飘着，散着，把整座城市罩在一层朦朦胧胧的纱里。

    街道上，有马车。

    马车还是主流。

    一匹一匹的马，拉着车，在街上慢慢地走。

    


本章未完，请点击下一页继续阅读》》