和脱衣舞女郎妈妈一起穿越到异世界

    我的拳攥紧。

    攥得骨节发白。

    攥得指甲又掐进掌心里——那伤还没好，又被掐开，温热的体顺着指缝往下淌。

    赫连看着我。

    那目光里的冷渐渐褪下去，浮上来另一种东西——也许是欣赏，也许是无奈，也许是那种原上男之间才懂的、打过一架之后才会有的东西。

    “行了。”他说，“看完了，问完了，该回去了。”

    他转身。

    朝那匹黑马走去。

    翻身上马。

    坐在马上，他又低看我。

    “那三天，”他说，“你守了。那孩子，你送回来了。是个汉子。”

    他顿了顿。

    “我不会为难你。”

    马鞭扬起。

    落下。

    黑马长嘶一声。

    那群骑手跟上去。

    马蹄声隆隆响起。

    烟尘滚滚卷起。

    火光和身影一起消失在黑暗里。

    我站在原地。

    很久。

    久到阿公走过来，把手搭在我肩上。

    “王，”他说，“回去吧。”

    我没动。

    “回去吧。”他又说，“神走了。”

    神走了。

    那四个字像四块石，一块一块砸在我心上。

    砸得生疼。

    砸得喘不过气。

    可我还站着。

    站着，望着那片黑暗。

    望着她消失的方向。

    望着那团已经散尽的烟尘。

    然后我低下。

    看着自己的手。

    掌心里全是血。

    新鲜的，温热的，顺着指缝往下淌。

    我攥紧拳。

    那血从指缝挤出来，一滴一滴落在地上，落进脚下的泥土里。

    我忽然想起那个梦。

    那个她离开前那晚做的梦——我站在一片无边无际的原上，天是铅灰色的，云压得很低。

    我低看自己的手——满手的血，顺着指缝往下淌，滴进脚下的泥土里。

    和现在一模一样。

    可梦里我擦不掉那血。

    越擦越多。

    越擦越厚。

    厚到整双手都变成红色。

    现在呢？

    我能擦掉吗？

    我不知道。

    阿公的声音又从旁边传来。

    “王，回去吧。”

    我转身。

    朝帐篷走去。

    一步一步。

    踩得很实。

    像钉子钉进地里。

    像赫连走进我们营地时那样。

    像——

    像什么？

    像要变成另一个。

    帐帘掀开。

    我走进去。

    黑暗把我吞没。

    我坐在黑暗里。

    坐在地铺上。

    坐了很久。

    然后我抬起手。

    看着掌心里的血。

    那血已经了，变成暗红色的、硬硬的痂，糊在掌纹里，糊在指甲缝里。

    我把那只手凑到鼻子底下。

    闻了闻。

    是铁锈的味道。

    是死亡的味道。

    是——长大的味道。

    我躺下去。

    躺在她睡过的地方。

    把脸埋在她枕过的狼毛里。

    吸一气。

    没有她的气味了。

    只有血的味道。

    我的血。

    可那血的味道里，好像混着什么别的东西。

    很淡。

    淡到几乎闻不出来。

    可我还是闻到了。

    是晚香玉。

    是她的晚香玉。

    那气味从哪儿来的？

    从我的手上？

    从我的伤里？

    还是从我心里？

    我不知道。

    我只知道，那气味还在。

    还在。

    就还没完。