和脱衣舞女郎妈妈一起穿越到异世界

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    可他的体型不对——那肩宽，那手臂上隆起的肌群，那即便坐着也比旁高出几乎一的骨架，分明已经是一个成熟武士的体格。

    他盯着母亲的腿。

    不是盯着丝袜，是盯着丝袜边缘那道卡进里的勒痕。他歪了歪，像幼狼初次打量一只还在挣扎的猎物，好奇压过了贪婪。

    母亲又动了。

    她弯下腰，去褪另一只脚上的丝袜。

    这个动作让她的背脊弓成一道极的弧，峰从裂开的裙边完全露出来，浑圆、饱满、被色丝袜勒出两满月。

    丝袜早已了几个，网眼撑开，露出底下白得晃眼的皮。

    她弯下去的时候，腰窝陷成两个小小的涡，火光在那里停留很久。

    她捏住丝袜边缘，从膝盖开始，慢慢往下卷。

    很慢。

    慢到我数得清她每一个指节屈伸的弧度。

    慢到周围那些的喉结跟着她手指的节奏一上一下滚动。

    慢到那个年轻的酋长终于站起身。

    他很高。

    站起来才发现不是只高一点——他比我高出将近两个，肩宽几乎是母亲身形的两倍。

    兽皮裙下露出的小腿布满浅淡的旧疤，像古树皮上的节痕。

    他赤着脚，脚趾碾进地面的泥土，每一步都踩得很实，实到我能看见他小腿肌收缩的纹路。

    他走到母亲面前。

    丝袜已经褪到脚踝。

    她赤着一只脚，另一只还半裹在卷成一团的黑色网眼里，脚趾微微蜷着，趾尖沾了方才拖行时蹭上的泥。

    他蹲下身——那样庞大的身躯蹲下去时竟异常轻巧，膝盖几乎触地——然后伸手，握住了她的脚踝。

    母亲没有动。

    他的手指太粗了。

    圈在她脚踝上，像铜箍圈住一根细白瓷瓶的瓶颈。

    他的拇指在她内侧踝骨那块最薄的皮肤上反复摩挲，那里很快泛起红，红里透着淤青将现未现的青紫。

    他把她的脚抬起来。

    脚心朝上。

    沾了泥的趾尖，足弓弯成一道疲惫的弧，脚掌上还有高跟鞋绑带勒过的红痕。

    他把脸凑近，鼻尖几乎贴着她的脚心，吸了一气。

    然后他皱起眉。

    他抬起，对母亲说了句什么。

    那语言比士兵们说的更古老、更粗砺，像石与石互相碾磨。

    母亲没有回答。

    她只是静静看着他，胸在极轻地起伏，那道沟里沁出细密的汗珠，在火光里亮成一条缓缓下淌的溪。

    他又说了一遍。这次伸出手，指腹贴上她的小腿肚。

    那里有一小块涸的泥渍，不知是何时蹭上的。

    他用拇指去擦。

    一下，两下。

    泥渍晕开了，变成一小片淡灰色的污痕，可他没有停，还在擦，力道越来越大，大到她小腿的皮在他指下陷进去，泛起红痕，又泛起白印。

    他像是在擦一件被弄脏的器物，专注、固执、不懂怜惜为何物。

    母亲轻轻吸了一气。

    他停住。

    他抬起眼睛，望着她。

    那双眼睛在这瞬间忽然不像酋长，不像武士，不像能号令这些粗野部众的王者。

    那里面有困惑，有不解，还有一种他不知该如何命名的、刚刚萌芽的饥渴。

    他收回手。

    站起身。

    后退一步。

    然后他做了个手势。

    是“继续”的意思。

    母亲低下。

    她跪坐回兽皮上，脊背挺直，像从前在“蓝月”后台做准备时那样，把散落的长发拢到一侧肩，露出整段修长的脖颈。

    她的手指搭上外衣的第一颗纽扣——那是一件低胸衬衫，领原本就开得很低，此刻只剩三颗摇摇欲坠的珠贝纽扣还连着。

    第一颗。

    她的指尖从扣眼推出那颗珠贝，动作轻柔，像从枝摘下一枚熟透的果。领向外翻开一寸，露出锁骨尽那粒细小的褐色痣。

    第二颗。

    布料向两侧滑落，肩完全露在火光里。

    那里有方才士兵牙齿留下的咬痕，红痕中央带着极淡的青紫，像即将凋谢的花瓣边缘开始枯萎的颜色。

    第三颗。

    衬衫从肩胛滑落，挂在肘弯，像一面投降的白旗。

    她没有去看那些。

    也没有去看那个站在三步开外、低凝视她的年轻酋长。

    她垂着眼睛，睫毛覆下一小片影，嘴唇微微抿着，是我从未见过的、近乎虔诚的肃穆。

    她的手绕到背后。


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