和脱衣舞女郎妈妈一起穿越到异世界

抵着的肚子，那叫声又响起来了。

    在我脑子里响着，一声一声的，刺得我疼。

    我往前走了一步。

    就一步。

    她那手，抖了一下。那刀尖，往里陷进去一点，那皮肤凹下去一小块，凹成一个浅浅的坑。那坑边上，那皮肤白白的，的，像一碰就要。

    “别过来——”她喊，那声音尖尖的，抖抖的，像一根绷紧了的弦，“我真的会刺——”我停下来。

    望着她。

    她也望着我。

    那眼睛里，那泪还在流，流得满脸都是，流到下上，一滴一滴的往下掉。

    那眼睛红红的，肿肿的，像两颗熟透了的桃子。

    可那眼睛里，有一种光——是那种“你别我”的光，也是那种“我真的会这么做”的光。

    我认识那种光。

    在京城的时候，在那些青楼里，我见过那些，那些被急了的，她们眼睛里就有这种光。

    那光里，是绝望，是狠，是那种“反正都这样了，不如拼了”的决绝。

    可她不是我睡过的那些。

    她是我妈。

    是从小把我养大的妈。

    是在那个世界里，穿着那些亮闪闪的衣服，在那些男面前扭着、跳着、笑着，把那些男袋里的钱一张一张掏出来，拿来供我读书、供我吃饭、供我活着的妈。

    我记得小时候，那时候我们还住在那个地下室，又又暗，墙上都长着霉。

    她每天晚上出去上班，穿得漂漂亮亮的，脸上涂得香香的。

    临走的时候，她会弯下腰，在我额上亲一下，说：“乖，妈去上班了，你好好睡觉。”她那身上，总有一味儿。

    是那种香水味儿，混着烟味儿，混着酒味儿，混着别的什么味儿。

    那味儿香香的，怪怪的，可我喜欢闻。

    我就抱着她给我买的那个布娃娃，闻着她留下的那点味儿，睡着。

    有时候我半夜醒来，她还不在。那地下室黑黑的，静静的，只有墙上那霉味儿，的，臭臭的。我就躺着，望着那黑黑的天花板，等她回来。

    后来她回来了。

    有时候是一个，有时候不是。

    有时候她喝多了，走路都走不稳，一进门就倒在床上，呼呼的睡。有时候她没喝多，就坐在床边，望着我，望着，望着，那眼泪就掉下来。

    我问她：“妈，你怎么哭了？”她说：“没事，妈眼睛进沙子了。”我说：“我帮你吹吹。”她就笑，笑得那眼泪更多了，笑着说：“好，好，你帮妈吹吹。”我就爬起来，趴在她脸上，对着她眼睛，使劲吹。

    吹得她直眨眼，直笑，笑得那身子一抖一抖的。

    那时候我还小，不懂事。

    后来大了，懂了。

    懂了她为什么哭，懂了她是什么的，懂了那些男为什么送她回来，懂了那香水味儿里混着的那些味儿都是什么味儿。

    可我还是她。

    她是妈。

    是那个在地下室里，抱着我，哄着我，给我唱歌的妈。

    是那个在过年的时候，省下钱给我买新衣服，自己却穿着旧衣服的妈。

    是那个在我不舒服的时候，整夜整夜不睡觉，守在我床边，用手摸着我额的妈。

    后来我们穿越了。

    到了这个世界，到了这片原，到了这个部落。

    她站在那一片陌生的天地里，望着那些帐篷，那些牛羊，那些穿着皮袍的野，她说：“儿子，咱娘儿俩，就靠你了。”我说：“妈，你放心。”我当了。

    她做了我的妻子。

    不是名义上的，是真的。

    那第一个晚上，她光着身子，躺在我身边，望着我，那眼睛里有一种光——是那种“你是男了”的光。

    她说：“儿子，妈这辈子，就给你了。”我说：“妈，我会护着你。”她就笑，笑得那眼睛弯弯的，像两弯月牙儿。

    后来她怀了孩子。

    我的孩子。

    她摸着那肚子，一天一天鼓起来，一天一天圆起来。

    她脸上总有一种光——是那种“我要当妈了”的光。

    她说：“这回，我要好好当个妈，把咱们的孩子养大，养得壮壮的。”我说：“好。”我以为，我们可以这样过下去。

    就这么过下去。

    在这片原上，在这个部落里，就这么过下去。

    她是我的妻子，是我孩子的妈，是我在这世上唯一的亲。

    我是她的男，是她肚子里那孩子的爹，是她能靠着活下去的依靠。

    可扎西来了。

    那个傻小子，那个野小子，那个眼睛里净净、什么都没有的小子。


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