归途

，丝袜的面料在那个位置绷得更紧，反光更明显。

    然后她坐直了，裙摆落回去了。

    她全程没有看我一眼。

    大年三十晚上。

    年夜饭很丰盛。

    红烧、糖醋排骨、清蒸鲈鱼、炸春卷 蒜蓉菠菜、凉拌木耳。

    妈从下午两点开始在厨房忙到五点多，中间爸去帮忙，被她赶出来了——

    “你上次切个姜把我的菜刀都崩了！出去出去！”

    “我就帮你盛个饭——”

    “盛饭你也能打翻！走走走！”

    爸被轰出厨房，讪讪地坐回沙发上看电视。看了我一眼，摇摇：“你妈啊……”

    我没接话。

    吃饭的时候，爸开了一瓶白酒。妈喝了一小杯红酒，脸又红了，两颊到耳根都是的。

    “来，一家三，新年快乐。”

    碰杯。

    酒杯碰在一起的声音。

    那一刻——确实是一个普通的、三之家的年夜饭。

    春晚看到十一点出。妈打了个哈欠，站起来收拾茶几上的瓜子壳和橘子皮。

    “我先睡了。你们看完了也早点睡。”

    “知道了。”爸挥挥手。

    妈经过我身边的时候拍了拍我的顶：“你也别看太晚了。”

    然后走进了卧室。

    高跟鞋换成了棉拖鞋。裙子还穿着。丝袜还穿着。

    爸又看了一会儿，喝完了杯里最后一酒，关了电视，也回了卧室。

    门关上了。

    我坐在客厅里。窗外偶尔有鞭炮声。

    过了几分钟，我也回了自己的房间。关灯。躺下。

    大概过了半个钟。

    隔壁开始有动静了。

    先是说话声。模模糊糊的，听不清具体内容。男低低的嗓音，小声地回了几句什么。

    然后安静了一小会儿。

    再然后——床板响了。

    不是翻身那种偶尔的“吱”一声。是有节奏的。“吱呀——吱呀——吱呀——”从慢到快，越来越密。

    我整个僵在床上。

    妈的声音从墙那边渗过来——压着的、含混的、从嗓子眼里挤出来的。

    “嗯……老公……”

    爸的喘息。粗的。闷的。

    床板的节奏加快了。

    “慢……慢点……”妈的声音断断续续的，被撞击的节奏打碎了，“你……你别那么猛……回来就……啊……”

    爸没理她。床板响得更厉害了。

    然后妈的声音变了。

    不是让他慢下来的那种声音了。

    是——

    “嗯……老公……一点……”

    那四个字。

    清清楚楚地穿过了那堵墙。

    我的手攥紧了被角。

    “一点”——这个词从妈嘴里出来的时候，带着一种我在她常生活中从来没有听到过的腔调。软的。黏的。尾音拖得长长的。

    那不是穿着围裙在厨房里骂爸“你给我出去别添”的那个的声音。

    也不是穿着棉裤在客厅里数落我“你这房间跟老鼠窝一样”的那个的声音。

    是另一个。

    一个我只在那堵墙后面才能听到的。

    “老公……老公你摸摸我……摸摸这里……”

    “这里？”

    “嗯……你用力……用力揉……嗯……”

    妈在指导爸。

    告诉他摸哪里。告诉他用多大力气。

    她在床上不是被动的。

    她在主导。

    至少——她知道自己要什么，而且会说出来。

    这个认知在三个月前就已经确认过了——我在门缝后面看到过。但那时候我满脑子都是她的身体。

    今晚再听到的时候，注意力落在了别的地方。

    她是享受的。

    她在享受。

    不是配合，不是迎合，不是在“伺候”谁——她在享受那个过程。

    “你脚放上来……”爸的声音忽然低下来，含混了。

    “脚？”

    妈没回话。但床板的响动停了一小会儿——大概在调整姿势。

    然后传来一种不一样的声音。

    不是撞击。是摩擦。缓慢的、规律的摩擦声。

    还有爸的喘息——变得又粗又重。

    “对……就这样……用脚趾夹住……”

    妈的声音，带着一点笑意——那种在床上才会有的、撒娇的、故意拿捏着的笑意：

    “舒服吗老公？”

    “嗯……再快一点……”


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