溺…爱…

，足足站了两分钟。

    这两分钟里，她的眼神一直在变幻。

    时而变得坚定，那是她多年恪守的道德准则在发声：“扔掉它，苏晴，扔掉这个脏东西，忘掉昨晚的一切，你还是那个端庄的母亲。”

    时而变得迷离，那是她身体处被唤醒的饥渴在叫嚣：“留下来，你忘不了那种感觉的，那种飞上云端的感觉，那种彻底释放的感觉……你真的舍得吗？”

    我的心也跟着悬了起来。

    我在赌。

    赌我在那个玩具上施加的“魔法”，赌她压抑了十几年的身体，赌那个名为

    “欲望”的渊，到底有多。

    终于，她动了。

    但她没有开门。

    她像是被烫到了脚一样，猛地转身，提着垃圾袋又回到了厨房。

    她没有把它扔回桶里，而是把它放在了地上。

    她开始在厨房里转圈。

    焦躁地、漫无目的徘徊。

    她打开冰箱拿了一瓶水，喝了一又放下；她拿起抹布擦了一下已经很净的台面，又扔掉。

    她的呼吸越来越急促。

    她的目光，总是不受控制地，像是有磁铁吸引一样，飘向地上那个黑色的垃圾袋。

    昨晚那长达一小时的疯狂，那些被电流击穿的瞬间，那些从未体验过的极致快感，此刻一定正在她的脑海里像幻灯片一样回放。

    那是一种毒。

    一旦沾染，骨三分。

    我知道，她在想什么。

    她在想：如果扔了，就再也没有了。

    如果要重新买，又要经历漫长的等待，又要冒着被发现的风险。

    而且昨晚那个东西带给她的感觉，太特别了。那种直达灵魂的震颤，是她前半生在那段平淡无味的婚姻里，从未体会过的。

    突然，苏晴停下了脚步。

    她死死地盯着那个垃圾袋，胸剧烈地起伏着，脸上浮现出一层不正常的红。

    那是一种被到绝境后的崩溃，也是一种自自弃的决绝。

    她猛地蹲下身子。

    动作粗鲁地解开了垃圾袋的死结。

    因为手抖得厉害，她解了好几下才解开。

    一淡淡的厨余垃圾的酸味飘了出来，但这丝毫没有阻挡她的动作。

    她把手伸了进去。

    在一堆蛋壳和菜叶之间，她摸索着，寻找着。

    那一刻，那个平里有着轻微洁癖、连衣服上沾一点油渍都要立刻洗掉的苏晴，消失了。

    取而代之的，是一个被欲望役的囚徒。

    终于，她的指尖触碰到了那个硬邦邦的纸包。

    她像是一个溺水的抓住了最后一根稻，一把将它抓了出来。

    她并没有立刻拿出来，而是就这样蹲在地上，手里紧紧攥着那个失而复得的脏包裹，把地埋进了膝盖里。

    屏幕里，我看不到她的脸。

    但我看到了她颤抖的肩膀。

    还有那一截因为蹲姿而露在睡裤外的脚踝，苍白，纤细，却透着一种令心碎的脆弱。

    过了好久，她才缓缓抬起。

    她的眼眶红了，眼角带着泪痕，但眼神里那种迷茫和挣扎已经消失了，取而代之的，是一种认命般的灰暗，以及眼底处那一抹怎么也藏不住的、病态的渴望。

    她不再嫌弃那上面可能沾染的污渍。

    她把那个纸包紧紧地抱在怀里，贴着胸——正如昨晚她试图用身体去消音时一样。

    她站起身，像个做错事的小偷一样，左右看了看，虽然家里只有她一个（她以为我在房间里），但她还是那样小心翼翼。

    她快步走进了浴室。

    这一次，她没有再把它藏进柜子里。

    她找来了一个带锁的铁盒子——那原本是她用来装首饰的。

    她把那个色的跳蛋拿出来，仔仔细细地清洗了一遍，用毛巾擦，然后像对待什么稀世珍宝一样，把它放进了那个铺着丝绒的铁盒子里。

    “咔哒。”落锁的声音。

    这一声轻响，在安静的房子里显得格外清晰。

    这不仅是锁住了一个玩具。

    更是锁住了那个名为“苏晴”的的贞洁。

    她把它留下了。

    在明知道那是堕落，明知道那是羞耻的况下，她依然选择了把它留下来。

    哪怕是被动的，哪怕是充满负罪感的。

    但这颗种子，已经在她心里生根发芽了。

    我靠在椅背上，长长地吐出了一浊气，感觉后背已经被冷汗湿透了。

    这种看着圣亲手把自己拉下神坛的画面，比任何色影片都要来得刺激。

    雨还在


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