宗教家庭的禁忌治疗

一根烟叼在嘴里，打火机啪嗒啪嗒按了好几下才点着。

    “做个饭能累死你？”

    她吐出一烟，沙哑而富有磁的嗓音在烟雾后面含含糊糊，没有元音的吞没，舒展的元音中带着慵懒，这才是最地道的西葡语。

    “你都成年了，我还让你住在这儿，你这个白眼狼。”

    莎拉眼底的厌恶更重。

    还有别的——一种她不想承认、但每次看到这具身体都会从胃底翻上来的东西。

    不是同。是恐惧。更多彩

    她怕自己有一天也会变成这样。

    被生活榨，被酒泡烂，被一次又一次错误的选择磨成一滩烂泥。

    莎拉摇了摇，“白眼狼”是她给母亲做了快两年饭得到的评价。

    “你都不懂感恩，我怎么可能知道，毕竟你是我母亲。”

    没有委屈，只是在陈述一个事实。

    瓦伦蒂娜抽烟的动作顿了一下，然后她继续抽，吸得比刚才更用力，烟的红光猛地亮了一截，然后把还有一半的香烟按进烟灰缸里，什么也没说，站起来，拖着步子进了厨房。

    莎拉听见冰箱门被打开，然后是瓶盖被拧开的声音。

    不用看也知道，她在喝啤酒。

    莎拉咬了咬牙，跟过去。

    厨房很小，两个站进去就显得拥挤。

    灶台上堆着没洗的盘子，水槽里泡着昨天晚上的锅。

    又一次，显然母亲没有遵守“儿做饭她洗碗”的约定。

    瓦伦蒂娜靠在冰箱旁边，手里拎着一瓶啤酒，仰灌了一。

    莎拉本能的张嘴，但哽住了，她控制着火气，放缓语气：“起码吃完饭再喝。”

    瓦伦蒂娜看了她一眼。

    那个眼神从啤酒瓶上方越过来，带着一种“别来管我”的警告，然后又灌了一，把啤酒瓶放在灶台上，抱起双臂，靠在冰箱上。

    “做什么？”

    莎拉没回答。

    她放弃反抗，走到灶台前，打开冰箱拿出食材。

    平底锅放在灶上，打火，倒橄榄油的同时，熟练的切菜。

    “快点。”瓦伦蒂娜在旁边催促，毫无耐心。

    莎拉没回，捏紧刀把。

    “如果你很饿，为什么不来帮忙？”

    莎拉的语气终于控制不住，吼了嗓子。

    她以为母亲会发怒，会像以前一样，用理直气壮的语气说“我不会”。好像“不会”是一种不需要解释、不感到愧疚、与生俱来的特权。

    但这次，她没这么说。

    “也许是因为我把你养到十八岁，”瓦伦蒂娜的声音从身后传来，低沉，沙哑，“没有把你赶出去，并且不收你的房租。”

    瓦伦蒂娜冷漠的反复强调‘没赶走’，加重了莎拉的憋屈感，也刺痛了她。

    烹饪的动作停了一拍。

    她几乎发抖，从冰箱里拿出那瓶快见底的果酱，拧开盖子，用刀背刮出最后一点，抹在一片面包上。

    果酱瓶刮净了，她还在发泄的用刀刃刮过玻璃内壁，发出细细的、尖锐的声音。

    她转过身，把盘子几乎是摔在瓦伦蒂娜面前。

    “哦，太了！”

    牙缝里挤出的声音满是咬牙切齿的讥讽，好看的脸蛋被负面绪扭曲的近乎狰狞。

    “你可真是个称职的‘好母亲’。”

    瓦伦蒂娜没接话，好像没心没肺的根本不在意，只在意‘佣’做好饭就行。

    她端起盘子，坐到客厅的沙发上，开始吃。

    吃相不难看也不好看，啤酒瓶放在茶几上，她吃几就灌一。

    莎拉站在厨房门，看着沙发上无可救药的。

    晨光从窗户照进来，照在她露的上半身。

    肩胛骨上那道被玻璃瓶扎伤的旧疤在阳光下泛着淡色的光。她端着盘子的那只手，手背拳骨上的结痂在阳光里格外显眼。

    那个摸她的混蛋肯定更惨。

    莎拉见过母亲打架。

    不是那种之间的扯发甩耳光，是像男一样一拳一拳往脸上招呼。

    母亲第一段婚姻结束未再婚的那一年半里，在地下拳场打过黑拳，接受过系统训练——她似乎对力和坏很擅长，或者说有天赋。

    如果瓦伦蒂娜从小的‘志愿’不是混生活或者傍大款，更早将天赋投格斗，绝对能站在职业舞台上发光发热。

    当然，生没有如果。

    莎拉有时候会想，她母亲这辈子到底在乎过什么。

    酒？

    毫无疑问。

    钱？

    必然，所以她嫁了两个有钱的白老。

    第一个在亲子鉴定之后离了婚，


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