放诞女

质。

    她站在那里，就像是一株长在温室里的水仙，净，清冷，不食间烟火。

    我看着vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。

    恍惚间，这个影子和记忆里的另一片白重叠了。

    我想起上周红莲的十周年宴会。

    在那层层叠叠的金色纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白色的背影。

    他站在群之外，独立于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。

    那是林吗？还是那个在雨夜巷递给我手帕的h先生？

    我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一身一尘不染的白，像是在这五颜六色的红灯区里特意留出的两处空白。

    但奇怪的是，当我闭上眼试图去描摹他们的廓时，那种触感却是截然不同的。

    想到林，就像是有伸手猛地擦了一把沾满水汽的玻璃窗——视线一下子清晰了，透亮了，那种“白”是锐利的、不容置疑的。

    可当你下意识地伸出手去想触碰时，指尖摸到的只有一层坚硬、透明且绝对的冰凉。

    他和眼前的vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不热的玻璃。

    而想到h先生……

    心里却是雾蒙蒙的。更多彩

    像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，湿润，厚重，把一切棱角都包裹了起来。

    他明明穿着比谁都板正的西装，看起来比谁都高贵，可那个影子落在我心，却不像林那样冷硬。

    他是一团化不开的、带着体温的雾，花非花，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那湿气已经无声无息地渗进了衣领里。

    我捏着手里的茶杯，那种涩味还在舌尖打转。这两种“白”，一种让清醒得发冷，一种让迷糊得心安。

    “别动，下抬高一点。”

    vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一点点不易察觉的沙哑，像是烟抽多了，又像是某种高贵的倦怠。

    娜娜立马把下扬起来，露出一截修长脆弱的脖颈。那块喉结虽然被手术削平了，但在这种极端的角度下，依然能看出一丝皮下的骨骼峥嵘。

    vivan眯起眼睛，手中的炭笔在空中比划了一下。

    她看的正是那块喉结。

    她不需要一个完美的，她需要的是这种“绽”，这种在完美表象下撕裂开来的、带着血腥味的真实。

    “很好。”vivan低声说，“保持住，别呼吸。”

    娜娜真的屏住了呼吸。她的胸廓因为缺氧而微微起伏，肋骨一根根凸显出来，像是一副美的鱼骨架。

    过了许久。

    “好了，休息一下吧。”

    vivan放下了炭笔，揉了揉手腕。

    娜娜像是一只听到了指令的木偶，瞬间松懈下来。

    她从那堆丝绒里爬起来，动作有些笨拙，那块迪布滑落了一半，露出她大腿根部那道暗红色的伤疤。

    她并没有觉得羞耻，反而很自然地扯过布料围在身上，脸上挂着讨好的笑，像只等待主夸奖的小狗。

    “老师，画得怎么样？我刚才那个姿势，脖子都酸了，是不是特像那个……那个什么天鹅？”

    vivan笑了笑，走过去。她没回答娜娜的问题，只是从旁边的架子上拿过一瓶依云水，拧开盖子递给她。

    “辛苦了。喝水。”

    她的动作很温柔，眼神也很专注。但那种专注，不像是在看一个，倒像是在看一只刚表演完顶球的海狮。

    “阿蓝，你也过来喝茶。”vivan转看向我，指了指旁边的一张雕花圆桌。

    桌上摆着一套致的功夫茶具，紫砂壶养得油润光亮。旁边还点着一炉沉香，烟气袅袅，把这间屋子熏得像个仙境。

    我走过去，在娜娜身边坐下。

    这间工作室很大，是由一栋老旧的殖民风格别墅改造的。挑高的天花板上装着巨大的吊扇，缓缓旋转着，搅动着满屋子的檀香味。

    这里到处都是从世界各地搜罗来的“垃圾”——或者用那个画家的话说，是“灵魂的容器”。

    我看见墙角堆着几个没下的骷髅，盖骨上居然雕满了繁复的螺旋花纹，像是在骨上开出的诡异藤蔓。

    那些花纹里嵌着发黑的泥，空的眼眶里似乎还残留着某种被猎杀时的惊惧。

    那是婆罗洲猎族的战利品，如今像几个被玩坏的玩具一样被随意丢在地上。

    旁边的架子上挂着一排皮影戏偶。

    它们看起来使用坚硬的皮皮做的，身体被拉得极长，四肢纤细得像昆虫的节肢，关节处用细线拴着。

    灯光一打，


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