放诞女

特。”

    我心里警铃大作。

    芭提雅这地方，鱼龙混杂，打着艺术旗号骗色骗钱的多了去了。

    多少刚行的雏儿被这种所谓的“星探”、“艺术家”骗到小旅馆里，拍了一堆不堪目的照片，最后被卖到更低等的窑子里，连骨渣子都不剩。

    “模特？画什么？不穿衣服？”我停下脚步，盯着她。

    “不知道，无所谓。”娜娜满不在乎地耸耸肩，“她说我长得……特别。说我的骨架和眼神里有东西。她想画一组什么‘碎与重生’的主题。开价很高，坐一下午，给一千铢。”

    “一千铢？”

    “你信了？”

    “当然信！她先给了我两百定金呢！”娜娜得意地拍了拍裤兜，鼓鼓囊囊的，大概除了那块林送的毛巾，就是两百泰铢，“而且，阿蓝，重点不是钱。”

    她左右看了看，确定没偷听，才贴着我的耳朵，声音因为激动而微微发颤：

    “那个画家，是从清迈来的。”

    清迈，它像个咒语，瞬间击中了空气中某个看不见的靶心。娜娜的眼睛里燃烧着两团火，比芭提雅正午的毒还要炽热、盲目的希望。

    “阿蓝，你想啊。她是从清迈来的，早晚得回清迈去。我要是跟她混熟了，把模特当好了，让她高兴了，到时候我就求她，求她带我一起走。”

    “带你走？”我看着她，感觉像是在听一个天方夜谭。

    “对啊！”娜娜激动得手都在抖，她松开我的胳膊，在原地转了半个圈，仿佛已经身处那个凉爽、没有海腥味的古城，“我不想坐大了，又不安全又慢，还容易被警察查身份证。我要坐她的车走。到了清迈，我就能找到我妈了。而且……而且要是能跟个画家回去，我妈见了也高兴啊，总比我现在这样……光溜溜地、一身脏兮兮地回去强吧？说不定我也能算半个艺术家呢？”

    她脸上的红晕更了，不是因为热，是因为美好的幻想。

    她似乎已经看到了自己坐在画家的副驾驶上，穿过泰北连绵的山脉，风吹起长发，衣锦还乡。

    我看着她。

    看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。

    她把一切都想得那么简单。

    仿佛只要有个画家，有个清迈的户，她就能洗白自己，就能变成一个体面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。

    可是，画家真的只是画画吗？

    所谓的“碎与重生”，是不是只是另一种猎奇？

    另一种把伤撕开来展览的“艺术”？

    把痛苦变成画布上的色块，供上流士在画廊里端着红酒品评？

    我张了张嘴，想泼她冷水。

    想告诉她，可能只是个想看妖身体的变态。

    想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。

    想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不。

    但我看着她那双眼睛。

    在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。

    我没说出。

    在烂泥塘里，希望能让活下去，也能让死得更惨。

    但我有什么资格去掐灭希望？

    我自己不也穿着这件可笑的校服衬衫，在林面前扮演着一个读书的角色吗？

    我们都在推石，都在骗自己这块石是金子做的。

    “你自己小心点。”我最后只挤出这么一句，声音有些涩，“别被卖了还帮数钱。去画画的时候，记得带上防狼雾，要是苗不对，撒腿就跑，别管一千铢。”

    “放心吧！”娜娜用力拍了拍我的肩膀，力气大得差点把我拍进旁边的鱼摊里，“我又不傻。在芭提雅混了这么久，谁是谁是鬼我一眼就能看出来。画家姐姐眼神挺净的，跟林老板似的，不是脏。”

    她又提到了林。在她简单的世界观里，净的都是一类的。她不知道，有时候净的伤起来，比脏更疼。

    “再说了，我有你呢。”她把胳膊重新搭在我的肩上，重量压过来，“到时候你陪我去。你会看，你帮我把关。要是她是骗子，咱们就……咱们就抢了她的钱跑路！”

    她说着，自己先哈哈大笑起来，笑声在嘈杂的菜市场里回，惊飞了几只正在啄食腐的苍蝇。

    我转看向路边。一只流狗正趴在垃圾堆里，啃一块发霉的骨。它啃得很认真，尾摇得很欢。

    我想，也许林是对的。

    我们都是推石的。

    娜娜推的石是“清迈”，是“画家”，是“母亲”。

    我推的石是“林”，是“加缪”，是“体面”。


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