放诞女

腿之间缓缓流出来，像一条纹理漂亮的流苏被他们共同编织出来。

    不过也就只有那么一次例外。更多彩

    更多时候，他更喜欢看她被密密地压住，被要求为他戴上套的那几秒钟。

    那一刻的停顿，带着一种名为“克制”的色。

    他进她的方式也不是撞击，而是慢慢压进去。

    像一条试图穿过密林的蛇，鳞片刮擦着地面，发出沙沙的声响。

    而她的身体像是早就知道这条路径，在每次轻微的挤压之后悄悄地张开一点点——花瓣缓缓张开，在柔软与黏腻之间剥落理智的褶皱。

    那些吱呀作响的床板声不再是单纯的噪音，而是一种节律感，一下下敲在她的耳骨处，像雨点打在空罐上，回响出一种近乎羞耻的喜悦。

    他的动作非常慢，慢得像小孩子在试图把一根线穿进针孔，既笨拙，又异常专注，仿佛这世上只剩下这一件事。

    她能感觉到他每一下都像是在她身体里按下一颗按钮，像在调试一个机关重重的玩具，寻找着那个能引发崩塌的支点。

    她的腿下意识地并拢了些，怕里面的什么东西掉出来似的想把他夹紧。

    她的脚尖绷直又松开，松开又绷直，脚趾蜷缩起来，抓着身下的床单。

    有那么一瞬间，她觉得自己是一个糖，被他的小心翼翼慢慢舔着舔着，直到变得透明，甚至有点发粘，连骨都酥了。

    他时不时低贴近她的锁骨，像确认她仍然在这里，仍然是实体的。

    他的汗滴落下来，沿着她胸的弧线滑进腋下，然后又在彼此剧烈的摩擦中被搓成湿热的一部分，分不清是谁的体。

    他的呼吸变得沉重，像厚厚的一叠米皮被反复挤压，不再有边角也不再有分界，只剩下一团模糊的白。

    她想把汗擦掉，但手抬了一半就忘了要嘛，指尖在空中划了一道虚无的弧线，又无力地垂落。

    她整个软在床上，像一块刚从蒸笼里拿出来还带着纱布折痕的糯米糕，热气腾腾，软糯塌陷。

    他伏在她上方，她感觉他像某种大型犬，所有的亲吻都是犬类湿润的鼻尖，带着一种盲目的依恋和讨好。

    他并不急，她也不急，像两块太黏的年糕试图互相拉开，但又忍不住一点点贴得更紧，直到彻底粘连在一起。

    她觉得脑子被挤得有点太热了，像猫睡在了暖气片上，每一根毛都懒洋洋地贴在皮肤上，思维变成了一滩浆糊。

    没有高，也不需要高。

    高是给那些需要释放的准备的，而他们不需要释放，他们需要的是融合。

    这一刻他们只是一团被熬软了的，黏黏的东西，在命运这大锅里打着旋儿，咕嘟咕嘟地冒着泡，不知道会不会再被盛出来，也不知道会被倒进哪个下水道。

    “阿乐。”他突然叫她。

    “嗯？”她懒洋洋地应着，声音像是从水底冒出来的气泡。

    “如果我带你走，”他的声音沙哑，带着事后的慵懒和某种未知的恐惧，“你会变成什么？”

    “变成什么？”她笑了，手指在他的背脊上画圈，“变成？还是变成怪物？”

    “变成我的。”他说。

    这句话像是一根刺，扎了那个红色的气泡。

    阿乐的手停住了。

    她看着天花板上那个缓缓旋转的吊扇，看着那三片叶片把时间切割成一片一片。

    “我是你的。”她轻声说，“但这具身体，它是租来的。上帝租给我的，魔鬼租给我的，还是你租给我的呢，我不知道。它会烂的，少爷。它会像放久了的苹果一样，会烂的。”

    “我不怕。”他吻她的额，吻她的眼睛，“我把你做成标本。”

    “标本？”她笑得更厉害了，胸腔震动着，“你舍得吗？把我掏空，塞进棉花，缝上嘴？”

    “舍得。”他咬着她的耳垂，“那样你就永远这么软，永远不会烂。”

    那个下午，他们在床上躺了很久。

    汗水了又湿，湿了又。

    他们讨论着逃跑路线，讨论着去欧洲，讨论着假护照上的名字。

    他们像两个在末来临前狂欢的孩子，用身体搭建着一座摇摇欲坠的堡垒。

    但那一刻，阿乐心里清楚。

    她是一颗被剥了皮的荔枝，离了这片水土，她很快就会变色变味。

    少爷是那个拿着枪的，他以为他能把她烧成金子，但他不知道，她只是一块糖，烧久了，是会焦的。

    ……

    ……

    “焦了。”

    一声苍老的叹息在昏暗的房间里响起。

    少爷坐在行军床上，手里拿着毛巾。他盯着床上那个蜷缩成一团的影。

    三十年的时间，把那块软糯的年糕风


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